唐阳俊盘腿坐在草庐前的空地上,太阳已经升到头顶,林子里有鸟叫,有溪流声,有风吹过竹叶的沙响。他没动,就坐在那儿,像一棵生了根的树。三年来的每一次失败、每一次重来,都沉淀成了现在这份底气。他低头看了看自己的手,掌纹深处还沾着一点朱砂,洗不掉的那种。这玩意儿跟血渍似的,越蹭越明显。
他正想着要不要去溪边洗一把脸,忽然耳朵一竖——鸟叫声断了。不是一只两只停,是整片山林的鸟,齐刷刷闭了嘴。连风都卡了顿,树叶悬在半空不动。空气里飘来一股味儿,像是潮湿的坟土混着铁锈,顺着鼻孔往脑子里钻。
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