唐阳俊的手还贴在玉佩上,掌心压着那道熟悉的裂缝。他没动,也没睁眼,但呼吸已经从浅促变得绵长,像是终于肯把一部分重量交给沙发背。窗外的月光偏了三寸,从地板那道银线边缘蹭过他的鞋尖,窗帘一角被风带起,发出布料摩擦的轻响,像谁在远处抖塑料袋。
他其实没睡着,只是撑得太久,身体自动调成了省电模式。眼皮沉得像灌了铅,可手指还是扣着玉佩不放,指节泛白,仿佛一松手,里面那点东西就会散进空气里。他知道这姿势不科学,急诊科教的是伤后四十八小时必须卧床,但他不是病人,他是守夜人。
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