唐阳俊靠着岩壁,膝盖一弯,整个人滑坐在地。鼻血已经流到嘴角,咸腥味在嘴里散开,他没擦,只是抬手抹了把脸,手指沾上红,顺势在冲锋衣袖子上蹭了两下。玉佩还在闪,一下一下,像老式冰箱的灯泡接触不良,微弱但没灭。他知道这玩意儿比人靠谱,至少不会在他快死的时候突然罢工。
王俊科蹲在他旁边,枪口对着前方雾区,手指搭在扳机上,没松。右肩那道擦伤又裂了,血顺着战术背心往下渗,洇湿了一小片布料。他喘得不轻,像是刚跑完五公里负重,可眼神还是盯着前面,一点没飘。
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