唐阳俊的后背紧贴着墙，冷汗顺着脊梁往下淌，冲锋衣早被血和汗浸透，黏在身上像裹了层塑料布。他左手还攥着桃木剑，虎口裂开的地方已经结了一层暗红的痂，稍微一动就崩出新血。右臂彻底废了，垂在身侧跟不是自己的似的，连抬一下的念头都懒得生出来。护心镜嵌进肉里那块还在震，但频率慢了，像是老冰箱临死前的最后一哆嗦。
头顶那团灰雾缩成了核桃大小，安静地悬在半空，金篆结界像保鲜膜一样把它裹得严严实实。可他知道这玩意儿没那么简单——越是安静，越像憋大招前的沉默。
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