午后的阳光斜斜切过窗棂,落在老周膝头的竹篾堆上,碎成一地金斑。他坐在竹椅上,左手搭着一捆刚剖好的青篾,右手捏着篾刀,刀刃在光线下泛着冷白的光。拇指和食指捏住竹篾的端头,轻轻一旋,青黄相间的篾条便像有了骨节,顺着他指缝游走——这是他剖篾的技巧,三十年来练得闭着眼都能分毫不差。
“看好了,”他头也不抬,对蹲在旁边的孙子说,“篾要‘软’,心要‘静’。”说话间,细如发丝的篾丝从刀下簌簌落下,落在脚边的竹筐里,叠成一小堆青绿色的云。接着是编底,他将篾条十字交叉,左手按住交点,右手持篾穿过,手腕一翻一压,竹篾便乖乖扣住,像被无形的线缝住似的。竹屑混着清香飘过来,孙子忍不住凑近些,鼻尖几乎要碰到那渐渐成形的竹篮。
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