阳光斜斜切过窗棂，在老人手背上投下细碎的光斑。那双手曾握过犁耙、钢笔、婴儿的小拳头，此刻正轻轻抚过一本磨了边角的相册。黑白照片里，二十岁的他站在田埂上，草帽歪着，身后是翻滚的稻浪；某一页夹着褪色的电影票根，旁边是妻子娟秀的字迹：“1978年冬，你说雪花像糖霜。”
床头柜上，青瓷茶杯腾着热气，孙女趴在床边，小声读着童话：“……小兔子把最后一片枫叶夹进书里，说这样秋天就永远不会走啦。”老人的呼吸渐渐缓下来，像风中将息的烛火。他想起三十年前教儿子骑自行车，孩子摔在泥里却笑个不停；想起老伴临终前攥着他的手，说“下辈子还种玉兰”——窗外，那株玉兰树正落下今春最后一片花瓣，粉白的，轻轻擦过窗玻璃。
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