苏砚的手掌还在黑石上，青金纹路在皮下抽动，像烧红的铁条被人反复弯折。他没松手，也没再压，只是指尖能感觉到那道残痕还在微微发烫，不是活的，也不是死的，像一块埋进地底的烙铁，凉了，但没散。
“它已无主。”洛九璃的声音从旁边传来，不高，也不急，“你再压，只会伤己。”
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