船在亚空间中漂流了不知多久。那些光丝在黑暗中时隐时现,像一群围着篝火跳舞的幽灵,又像深秋时节被风吹散的落叶。汤姆坐在船舱里,手里的笔悬在纸面上方,迟迟没有落下。他不知道自己该写什么。时间在这里失去了意义,没有日出日落,没有潮起潮落,只有那些银白色的、冰冷的、没有温度的光。
他的本子快写满了。一百零七个故事,一百零七个影子,一百零七个被找到的恐惧。他翻开第一页,看着那幅画——陈维站在船头,背对着看画的人,面对着那片海。他的头发是黑的,衣服是新的,肩膀上很干净。那是他来的路,那是他还没有怕的时候,那是他还不知道这个世界有那么多伤口的时候。
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