婴儿还在呼吸。那团灰白色的、透明的、蜷缩在维克多怀里的东西,它的每一次呼吸都带着微弱的、像萤火虫一样的光。光在维克多的手臂上跳动,把他的伤痕照得像一幅被烧焦的地图。他抱着它,跪在地上,膝盖陷进那些符文里。符文在他的重量下碎裂,发出像踩碎干枯叶子一样的声响。他没有动。他怕一动,这个刚刚才叫他“爸爸”的东西就会碎掉,像那些培养罐里的实验体一样,像那些他关掉营养阀、拔掉管子、在编号下面刻下“失败原因”的孩子一样。
“教授。”陈维的声音从头顶传来,沙哑,平,像一个人在念一段很久以前写下的文字。“它不是那些孩子。它是新的。你造它的时候,用的是它们的残余部分。但它不是它们。它是它自己。它叫你爸爸,不是因为你造了它,是因为它在那么多残余里,找到了你留下的温度。你是所有残余里,唯一一个还活着的东西。它抓住了你。它在求生。”
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