掌律殿外廊的风，今夜比平日更薄。
薄得像一张刚裁开的纸，贴着梁下走，连灯芯的火都被吹得微微一偏，却偏不散。风没有味道，或者说，所有味道都被规纹滤干了，只剩下石、墨、冷蜡和一丝几乎察觉不到的铁腥，像有人把一枚旧钉子在袖里攥久了，汗气都闷进了金属里。
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