冬日的阳光像一块褪了色的旧棉布,懒洋洋地铺在水泥地上。阿黄趴在院子门口,下巴搁在前爪上,耳朵却竖着,捕捉着巷口传来的每一丝声响。风从篱笆缝里钻进来,带着隔壁煤球炉的烟火气和远处包子铺的蒸汽味,可它一动不动,只偶尔眨一下眼,睫毛上沾着细微的灰尘。
屋里很静。藤椅空着,扶手上的竹篾磨得发亮,像老树皮一样温润。老李已经三天没坐上去了。
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冬日的阳光像一块褪了色的旧棉布,懒洋洋地铺在水泥地上。阿黄趴在院子门口,下巴搁在前爪上,耳朵却竖着,捕捉着巷口传来的每一丝声响。风从篱笆缝里钻进来,带着隔壁煤球炉的烟火气和远处包子铺的蒸汽味,可它一动不动,只偶尔眨一下眼,睫毛上沾着细微的灰尘。
屋里很静。藤椅空着,扶手上的竹篾磨得发亮,像老树皮一样温润。老李已经三天没坐上去了。
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