正月十五的灯笼还在檐角晃,书脊巷的雪就开始化了。檐角的冰棱滴滴答答往下淌,在青石板上砸出密密麻麻的小坑,像谁用指尖写的诗。林微言蹲在石榴树下,看雪水顺着树根渗进土里,泥土里冒出点嫩黄的芽,是去年落下的石榴籽发的芽。
“这芽能活不?”她回头喊沈砚舟,他正踩着梯子摘灯笼,红绸灯笼在风里荡,像只不肯归巢的红鸟。
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正月十五的灯笼还在檐角晃,书脊巷的雪就开始化了。檐角的冰棱滴滴答答往下淌,在青石板上砸出密密麻麻的小坑,像谁用指尖写的诗。林微言蹲在石榴树下,看雪水顺着树根渗进土里,泥土里冒出点嫩黄的芽,是去年落下的石榴籽发的芽。
“这芽能活不?”她回头喊沈砚舟,他正踩着梯子摘灯笼,红绸灯笼在风里荡,像只不肯归巢的红鸟。
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