镇江的深夜,像被谁用一块湿透的黑布捂住,闷得人喘不上气。
楼明之蹲在文化巷北口的垃圾桶旁边,已经维持同一个姿势二十七分钟。他穿着一件洗得发白的灰色帽衫,领口松垮,露出半截麦色脖颈。目光越过巷子里那盏忽明忽暗的旧路灯,钉在街对面一家名为“听雪阁”的茶楼三层。窗纸映着一点极其微弱的黄光,像暗室里未灭的烟头。
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镇江的深夜,像被谁用一块湿透的黑布捂住,闷得人喘不上气。
楼明之蹲在文化巷北口的垃圾桶旁边,已经维持同一个姿势二十七分钟。他穿着一件洗得发白的灰色帽衫,领口松垮,露出半截麦色脖颈。目光越过巷子里那盏忽明忽暗的旧路灯,钉在街对面一家名为“听雪阁”的茶楼三层。窗纸映着一点极其微弱的黄光,像暗室里未灭的烟头。
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