晨雾还没散,灰蒙蒙地贴着焦土爬。陈墨仍坐在那截烧塌的梁木上,背靠着断墙,姿势没变,连手指搭在烟杆上的位置都没挪过。血从右眼角往下流,干了又湿,湿了又干,顺着颧骨滑到下巴,滴在靛蓝道袍前襟,晕开一小片暗红。他没擦,也不去碰那枚卷了边的铜钱,只是睁着眼,盯着前方。
风一吹,灰烬打着旋儿滚过地面,像一群无家可归的游魂。远处古宅的轮廓藏在雾里,只剩个歪斜的屋顶影子,像是被人随手扔在地上的破碗。他看得见那地方,也看得见站在废墟中央的人——阴险谋士。
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