风把雾吹得稀薄了些，岩壁上的影子还歪在泥里，像一段被砍断的树根。陈墨的脸朝下趴着，嘴边那摊血已经半凝，混着泥水，颜色发暗。他的右手伸出去两寸，指尖离烟杆只差那么一点，可整条手臂软得抬不起来。左手里攥着的布角还贴在掌心，烫得像是刚从火里捞出来。
他没死透。
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