陈墨靠在石桌边，闭着眼，呼吸浅而稳。他没动，但脑子没停。苏瑶站在门口，短笛横握，指节发白。她没再问那本册子写了什么，只盯着他的背影。道袍后襟的血已经干了大半，颜色发黑，边缘卷起，像烧焦的纸。
他睁开眼，从怀里把黑册掏了出来。
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