风把紫雾撕开一道口子，灰白的天光漏下来，照在碎砖堆上。陈墨还坐在那儿，背靠着断柱，右手搭在膝盖上，烟杆横在腿侧，像一根没用完的柴火。他没动，连手指都没抖一下，只有面具边缘还在往下滴血，一滴，又一滴，砸在脚边的铜钱上，发出“嗒”的轻响。
然后，脚步声来了。
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