厨房里的水声停了。他妈走出来,手里端着一杯水,放在他面前。水是热的,杯壁上凝着细密的水珠,一颗一颗往下滑,在桌面上洇开一小片。
“喝点水。”
他端起来,喝了一口。烫的,舌尖发麻。他放下杯子,看着那把刀鞘。他妈在他对面坐下,手指搭在桌沿上,没说话。灯光从头顶照下来,把她的影子投在墙上,细细的,长长的。
过了很久,他开口:“那块磨刀石,你一直收着?”
她抬起头。
“周远给你了?”
“嗯。”
她站起来,走进里屋。脚步很轻,踩在地上几乎没有声音。过了一会儿,她走出来,手里拿着一个布包,很小,巴掌大。布是旧的,洗得发白,边角起了毛球。她在桌边坐下,把布包放在桌上,一层一层打开。动作很慢,像在拆一件很珍贵的东西。
里面的磨刀石露出来,很旧了,中间凹下去一块,边角磨圆了。石面上有细细的纹路,是被刀磨出来的,一道一道的,叠在一起,像树的年轮。
她把磨刀石放在桌上,挨着刀鞘。
“你爸的。他走的时候,放在枕头底下。”
沈孤城拿起磨刀石。很沉,沉得不像一块石头该有的重量。他握在手心里,手指沿着那些纹路慢慢滑过去。那些凹痕很深,用手指摸过去,能感觉到弧度。他爸磨了多少年,才磨出这么一道。
“你爸年轻的时候,每天晚上磨刀。”她妈的声音很轻,像是在说一件很久远的事。“下了班,坐在院子里,一边磨一边跟你说话。你不懂,就蹲在旁边看。他看着你,刀就忘了磨。”
沈孤城抬起头。她坐在对面,手搭在膝盖上,目光落在那块磨刀石上,像在看很远的地方。灯光照着她花白的头发,把那些白发照得像冬天的霜。
“老韩说他,刀都磨秃了。你爸说,不急。”
她伸出手,把磨刀石从他手里拿过去,放在桌上。手指在石面上轻轻划过,从凹槽的一端到另一端,很慢。
“后来他不磨了。”
沈孤城看着她。
“什么时候?”
“你学会走路以后。”
她把磨刀石推到他面前。
“他说,怕你摔了,磕在石头上。”
沈孤城没说话。他把磨刀石翻过来,看背面。背面也有纹路,比正面浅一些,但同样密密麻麻的。他把手指按上去,感觉到那些细密的凹凸。
“你爸这辈子,磨了很多刀。自己的,别人的。磨完了,擦干净,还给人家。人家说谢谢,他说不用谢。”
她站起来,走到窗边。窗外的路灯亮着,光从窗帘缝里挤进来,落在地上,一小块。她的影子被拉得很长,一直伸到墙上。
“他自己的刀,磨得最久。磨了二十多年。”
她转过身,看着他。
“磨到最后,刀刃上全是缺口。他舍不得扔。”
沈孤城低下头,看着那块磨刀石。中间那道凹槽很深,两边的石面已经磨平了。他爸的手指,就是在这道凹槽里磨了二十多年。那些茧,那些裂口,那些洗不掉的铁锈色,都是从这块石头上下来的。
“他说,刀钝了,磨磨还能用。人走了,就什么都没了。”
她的声音越来越轻。
“他走了以后,我把这块石头放在枕头底下。压了三年。”
沈孤城抬起头。她站在窗边,背对着光,脸藏在阴影里。看不清她的表情,但能看见她的肩膀在微微地颤。
“不是舍不得。是怕忘了。”
他站起来,走到她面前。她没动。他伸出手,握住她的手。她的手很凉,骨节硌着他的手心。她的手指很瘦,像枯枝,但被他握住的时候,动了一下。
“妈。”
她没应声。
“我不会忘。”
她的眼睛动了一下。很细微,像湖面被风吹起的涟漪,一圈一圈地荡开。她把目光移开,落在桌上那把刀鞘上。
“那把刀鞘,你也收好。”
她把他的手握紧了一点,又松开。
“你爸说,刀鞘比刀重要。刀没了,还能打。鞘没了,刀就没地方放了。”
她走回桌边,坐下。他跟着坐下。两个人隔着桌子,谁都没说话。桌上的磨刀石和刀鞘并排放着,灯光照在上面,把那些磨平的痕迹照得很清楚。
过了很久,她开口:“你爸要是知道你把刀和鞘都收齐了,会高兴的。”
她的声音很轻。
“他这辈子,最放心不下的就是这两样东西。一样给了老韩,一样给了你。”
沈孤城把磨刀石和刀鞘并排放在一起,看着它们。石头是灰的,刀鞘是黑的,颜色不一样,大小不一样,但挨在一起的时候,像本来就该放在一起的。
“妈。”
“嗯。”
“那块磨刀石,我拿走了。”
她看着他,看了很久。然后她笑了。笑得很轻,嘴角动了动,那笑意没到眼睛就散了。
“好。”
她站起来,走进厨房。水龙头开了,水哗哗地响着。他坐在桌边,把磨刀石用布包好,和刀鞘放在一起。两样东西并排摆在桌上,像他爸还在的时候那样。
厨房里的水声停了。他妈走出来,站在门口,擦着手。灯光从她身后照过来,把她的影子投在地上,细细的,长长的。
“饿不饿?”
他摇头。
她没走,靠在门框上,看着他。
“你跟你爸一样。把什么都收着。刀,鞘,石头。连块布都不舍得扔。”
他没说话。她走过来,在他对面坐下。伸手拿起那块布,叠了叠,放回桌上。布叠得很整齐,边角对齐,压平。
“收好。”
他把布打开,把磨刀石包进去,一层一层裹好。他做得很慢,像他爸当年那样。裹到最后,他把布角塞进去,压平。放在桌上,挨着那把刀鞘。
(第39章完)
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