风停了，铜铃不动，符灯的火苗却微微涨起。
孙孝义蹲在地上，笔尖蘸着朱砂，一笔一划画着新符。纸是新的，墨是刚调的，手上的血已经干了，裂口像条细缝横在掌心。他没包扎，也不觉得疼，只是每写一个字，手腕就压得更重些，仿佛要把十年埋进土里的恨，全碾进这张黄纸里。
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