风还在吹，灰渣在门槛上打着转。那片烧焦的纸早已不动了，像一块脏布贴在地上。孙孝义靠着墙角坐着，指甲在碎纸上划了几道，又抹平，再划。他没睡，也没闭眼，就盯着门缝外那一小块发青的岩壁，看它从深黑慢慢透出点灰白。
一个时辰快到了。
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