风还在吹，火还没灭。
香炉里的青烟打着旋儿往上爬，纸灰贴着地皮转圈，像一群不肯散的魂。孙孝义还站在台上，双拳攥得死紧，指甲陷进掌心的老茧里，裂开的血口又渗出一点红。他没擦，也不动。北地刀王那声吼还在耳朵里震，底下人群的应和也还没彻底平下去，可这会儿，忽然没人说话了。
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