血池的水又开始翻了，像一锅煮开的红漆。风贴着地皮刮过来，带着铁锈味和腐肉香。孙孝义还站着，刀横在身前，左肩的血顺着道袍往下淌，在脚边积了一小滩。他右掌焦得发黑，五指蜷着伸不开，连握刀都靠左手单撑。
他没动。
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《第470章：掷丹破雾，守静精疲》最新评论
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