第九章

萧衍走后第三天，沈鸢开始等他。

她以为自己不会等的。上一世她等了他八年，从太子妃等到皇后，从新婚等到鸩酒，等的滋味她太清楚了——像含着一颗永远不会化开的糖，甜味早就散了，只剩下嘴里那一团又硬又涩的东西，吞不下去，也吐不出来。

她说过，这辈子再也不等了。

但第三天傍晚，她还是不自觉地走到了后门口，推开门，往外看了一眼。

巷子是空的。只有几只麻雀在地上啄食，见她开门，呼啦一下全飞上了屋檐。

她站了一会儿，关上门，回了屋。

素锦正在屋里做针线，见她脸色不太好，小心翼翼地问：“小姐，你在等那位公子？”

“没有。”

“可是你这两天老往门口跑——”

“素锦。”

素锦闭上嘴，低下头继续缝。缝了两针又忍不住抬起头：“小姐，你要是想他，你就给他写信呗。那只鸽子不是认识路吗？”

沈鸢看了她一眼，没说话。

写信？写什么？写“你怎么还不来”？她上一世都没写过这种话，这一世更不能写。她现在是七岁，不是二十七岁，七岁的小姑娘可以任性，但不能不要脸。

她走到书桌前坐下来，铺开纸，提笔蘸墨，写了四个字：“你还好吗？”

写完之后看了看，觉得太像怨妇了。一个七岁的小姑娘问一个十六岁的少年“你还好吗”，怎么看怎么别扭。她把纸揉成一团，扔了。

又写：“鸽子瘦了。”

——关他什么事？

再揉。

再写：“今天的桂花糕没放糖。”

——这都什么乱七八糟的。

她把第三张纸也揉了，扔得比前两张更远。纸团在墙上弹了一下，滚到素锦脚边。素锦捡起来，偷偷展开看了一眼，又飞快地叠好，塞进袖子里，假装什么都没看到。

沈鸢放下笔，趴在桌上，把脸埋进胳膊里。

她想他了。

不是“有点想”，是那种从骨头缝里往外冒的、挡都挡不住的想。想他说话时低沉的嗓音，想他蹲下来和她平视时眼睛里映出的自己的影子，想他握住她手腕时掌心微凉的温度，想他那句“好”——只有一个字，但那个字在她心里砸出了一个坑，怎么都填不满。

她在胳膊里闷闷地叹了口气。

完了。她又陷进去了。上一世花了八年才爬出来的坑，这一世用了不到两个月，又掉进去了。而且这次掉得更深，因为这次她知道，他不是不爱她，是没来得及。

知道这个，比不知道更可怕。

不知道的时候，她可以恨他。知道了，就连恨的理由都没有了。只剩下一个赤裸裸的、无处可逃的事实——他们之间，隔着一杯鸩酒，和一句没来得及说出口的话。

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第五天，灰鸽子飞回来了。

沈鸢从鸽子腿上解下竹筒的时候，手在微微发抖。她把那张纸条展开，上面只有四个字：

“再等等。忙。”

沈鸢盯着那四个字看了五秒钟，然后笑了。

不是开心的笑，是被气笑的那种笑。她在家里等了他五天，吃不下睡不好，连桂花糕都觉得不甜了，他就给她回四个字——“再等等。忙。”忙什么？忙到连多写几个字的时间都没有？

她把纸条揉成一团，想扔，但手伸到一半又缩了回来，展开，抚平，叠好，放进抽屉里。

然后她坐下来，给萧衍回信。

她写了七个字：“谁等你了？我也忙。”

写完之后觉得太冲了，又加了一句：“忙你的吧。”

写完之后又觉得太冷淡了，又加了一句：“注意休息。”

写完之后看了看，觉得像一个精分患者写出来的东西——前面在赌气，中间在赶人，最后又在关心。她把纸条看了一遍又一遍，最后没有改，直接塞进了竹筒里，让鸽子带走了。

鸽子飞走之后，她站在院子里看着它越来越小的身影，忽然想起一件事——她说了“谁等你了”，但他说的是“再等等”。她否认了，他根本没有问。

她等于自己招了。

沈鸢蹲下来，把脸埋进膝盖里，耳朵红得像煮熟的虾。

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第七天，宫里出了事。

沈鸢是从沈让嘴里听到的消息。那天沈让回府吃晚饭，脸色不太好，喝了两杯酒才开口说话。

“太子在河东被人刺杀的事，皇上知道了。”他说，筷子夹着一粒花生米，夹了半天没夹起来，“刺客抓到了两个，但都咬毒自尽了，查不出幕后主使。皇上大怒，撤了河东巡抚的职，让刑部侍郎亲自去查。”

沈夫人放下筷子，脸色发白：“太子没事吧？”

“伤了左臂，不碍事。”沈让终于把那粒花生米夹起来了，放进嘴里嚼了嚼，“但这件事没那么简单。敢动太子的人，背后不是一般人。”

沈鸢低着头吃饭，一口一口的，吃得很慢。她的表情很平静，但她的手在桌子底下攥着裙角，攥得指节发白。

沈让看了她一眼，忽然说：“阿鸢，你最近少出门。京城最近不太平。”

“知道了，爹。”沈鸢应了一声，语气乖巧得不像话。

吃完饭后她回到自己屋里，关上门，坐到书桌前，把抽屉里那捆信拿出来，一封一封地重新看了一遍。从第一封“河东已到，一切安好”到最后那封“再等等。忙”，她一字不漏地又读了一遍，然后把信用红绳扎好，放回抽屉，锁上。

钥匙还是挂在脖子上，贴着心口。

她知道这件事不会就这么过去。萧衍受了伤，皇上震怒，刑部介入，河东盐政的案子一定会越查越深。查到最后，会查到谁头上，她不知道。但她知道，萧衍接下来的日子不会好过。

他说的“忙”，不是敷衍，是真的忙。

她在灯前坐了很久，然后铺开一张纸，提笔写信。这一次她没有犹豫，写得很快，字迹比平时潦草了许多：

“你受伤的事，皇上知道了。你自己小心，不只是小心刺客，还要小心身边的人。你查盐政，挡的不只是盐商的路，还有别人的。有些人不会直接对你动手，但会动你身边的人。你让侍卫都打起精神来，尤其是晚上。还有，你的伤虽然好了，但左臂不要用力过度，阴雨天可能会疼，用热帕子敷一敷会好些。不用回信，我知道你忙。沈鸢。”

她写完这封信，看了两遍，觉得写得太多、太细、太像一个妻子叮嘱丈夫的语气了。但她没有改，直接塞进竹筒里，叫来灰鸽子，绑好，放飞。

鸽子在夜色里飞起来，翅膀扑棱棱的声音在安静的院子里格外清晰。沈鸢站在屋檐下，看着那个灰色的影子融进深蓝色的天空里，直到什么都看不见了。

秋风从后山吹过来，带着一丝凉意，她打了个哆嗦，抱紧了胳膊。

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第十天，萧衍来了。

这一次他没有走正门，是从后巷翻墙进来的。

沈鸢正在院子里收衣裳，抱着一摞叠好的被单往屋里走，一转身，看见一个人影从墙头翻进来，落地的姿势不太好看——左臂明显不敢用力，全靠右手撑着墙，脚落地的时候踉跄了一下。

她差点叫出声，但认出了那个身影，把到嘴边的尖叫咽了回去，变成一句压低了的、咬牙切齿的话：“你有病啊？有门不走翻墙？”

萧衍拍了拍衣袍上的灰，走过来，在她面前站定。

他瘦了。不是“有点瘦”，是瘦了很多。颧骨比上次见的时候更突出，眼下有一片青黑的影子，嘴唇也干得起皮。但他的眼睛还是很亮，亮得像两颗被水洗过的黑石子。

“走门要等通报，太慢。”他说。

沈鸢抱着被单，仰头看着他，心里又气又疼。气他不知道爱惜自己，疼他瘦成了这样。

“你来做什么？”她的语气不太好。

萧衍从袖子里掏出一样东西，递给她。

是一个油纸包，不大，用麻绳扎着，油纸上沁出了一圈深色的油渍，看起来像是刚出锅不久的东西。

沈鸢腾出一只手接过来，解开麻绳，打开油纸——

糖炒栗子。

还冒着热气。

她的鼻子一下子就酸了。

“河东的栗子，比京城的好吃。”萧衍说，语气平淡得像在说一件微不足道的小事，“路过的时候买的，想着给你带点。”

“你从河东回来，就给我带了袋栗子？”

“嗯。”

沈鸢抱着那袋栗子，站在院子里，被单从怀里滑下去了一半，她也没管。栗子的热气透过油纸传到她的手心里，暖暖的，像一颗小小的、跳动的心脏。

她深吸一口气，把那袋栗子抱紧了，抬头看着萧衍。

“你吃了吗？”

“吃了。”

“吃的什么？”

“……栗子。”

沈鸢瞪了他一眼，把怀里的被单和被褥一股脑儿塞进他怀里，转身往屋里走：“你进来，我给你煮碗面。”

萧衍抱着一堆被单和被褥，站在院子里，愣了一下，然后跟了上去。

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厨房在后院东边，不大，但收拾得很干净。灶台是沈鸢让老刘头新砌的，锅碗瓢盆也都是新买的，整整齐齐地摆在架子上。她上一世不会做饭，这辈子想学，学了大半个月，勉强能把面煮熟不糊。

她生了火，烧了水，从面缸里抓了一把面下锅，又切了几片青菜，打了两个鸡蛋。蛋是她自己养的鸡下的，两只芦花鸡，一只叫大黄，一只叫二黄，名字是素锦起的，起完就后悔了，因为大黄是只白鸡。

萧衍站在厨房门口，怀里还抱着那堆被单，看着她忙活。灶火映在她脸上，把她的小脸烤得红扑扑的，额前的碎发被热气熏得卷了起来，一翘一翘的，像猫耳朵。

她踮着脚尖够筷子的时候，他走过去，伸手把筷子从架子上拿下来，递给她。

“谢谢。”她头也没抬地说，接过筷子搅了搅锅里的面，然后盖上锅盖，转过身，看见他还抱着那堆被单，叹了口气，“你就不能放下来？”

“放哪儿？”

“随便哪儿。”

萧衍看了看四周，最后把那堆被单放在了灶台旁边的凳子上，整整齐齐地叠好，被单角对齐，折得像军营里的被子。

沈鸢看了他一眼，嘴角动了一下，没说话。

面煮好了。她盛了一大碗，端到厨房的小桌上，又给他倒了碗面汤，摆好筷子和勺子。

“吃吧。”

萧衍坐下来，端起碗，吃了一口。

他吃得很慢，一口一口的，像是在数面条有多少根。沈鸢坐在对面，托着下巴看着他吃，忽然想起上一世，她刚嫁进东宫的时候，给他做过一碗面。那是她第一次下厨，面煮得太烂了，汤也太咸了，咸得他喝了一口就放下了碗。她问他“不好吃吗”，他说“还行”，然后就没再动过。

后来她才知道，那天他其实饿了一整天，但她那碗面实在太难吃了，他实在吃不下去。

想到这里，她忍不住开口问：“咸不咸？”

萧衍嚼了嚼，咽下去：“刚好。”

“面烂不烂？”

“刚好。”

“鸡蛋老不老？”

“刚好。”

沈鸢看着他，心想：你到底是真的觉得刚好，还是不管好不好吃你都会说刚好？

但她没有问出口，因为她看到他吃完了整碗面，连汤都喝得干干净净，碗底只剩几片葱花——那是她故意放的，她就是想看看他还挑不挑。他挑得很干净，一片都没剩。

她把碗收走的时候，萧衍忽然说了一句：“比上一世那碗好吃。”

沈鸢的手一抖，碗差点摔了。

她转过身，瞪着他。

萧衍的表情很平静，但嘴角有一个极小的弧度，那个弧度里带着一种沈鸢从未见过的、近乎顽皮的东西。

“你——”沈鸢张了张嘴，“你记得那碗面？”

“记得。”萧衍说，“很咸，很烂，很难吃。”

“那你当时还说‘还行’！”

“因为你看着我的眼神，像是如果我说不好吃，你会哭。”

沈鸢站在那里，手里端着空碗，脸上红一阵白一阵的。她想反驳，但张了张嘴，发现自己无话可说——因为他说的是真的。上一世她那个性格，如果他说不好吃，她真的会哭。

她把碗重重地搁在灶台上，转过身去洗碗，把碗刷得咯吱咯吱响。

“萧衍。”

“嗯。”

“你以后能不能别说这种话。”

“什么话？”

“就是那种……上一世怎么怎么的话。你说一次，我就难受一次。”

身后沉默了片刻，然后传来他的声音，比平时轻了很多。

“好。”

沈鸢低着头刷碗，水很凉，她的手在水里泡得通红。但她没有停下来，一下一下地刷着，把那个碗刷得比新买的还干净。

她刷完碗，擦干手，转过身，发现萧衍还坐在那里，看着她。

“你还有事？”她问。

“有。”

“什么事？”

萧衍站起来，走到她面前，低头看着她。他比她高太多了，即使她站在厨房的台阶上，也只到他胸口。他低下头，目光落在她发髻上那支桂花木簪上。

“这支簪子，你还戴着。”

“嗯。”

“我以为你会换。”

“换什么？”

“换一支更好看的。”

沈鸢伸手摸了摸发髻上的簪子，桂花，小鸟，还有背面那两个字。她戴了这么多天，已经习惯了它的重量，轻飘飘的，像一片桂花落在头发上，不压人，但你知道它在。

“不用换。”她说，“这支就挺好。”

萧衍看着她的眼睛，目光很深，深到沈鸢觉得自己快要被他吸进去了。她想把目光移开，但做不到。他的眼睛像是有什么魔力，让你看进去就出不来。

“沈鸢。”他叫她。

“嗯。”

“我这一世，不会再让任何人动你。”

他的声音很低，低到像是从地底下传上来的，带着一种不容置疑的、近乎固执的笃定。沈鸢听出了那个声音里的东西——不是承诺，是誓言。承诺是可以被原谅的，誓言不行。誓言破了，人就碎了。

她站在那里，仰着头看着他，厨房里还弥漫着面汤的热气，灶台里的炭火发出细碎的噼啪声，窗外有风吹过槐树的枝头，沙沙的，像有人在轻声说话。

她忽然踮起脚尖，伸出手，像上次那样去够他的脸。

这一次她没有够到。

但她也没有放弃。

“你蹲下来。”她说。

萧衍愣了一下，然后蹲了下来。

沈鸢伸出手，双手捧住他的脸。他的脸很瘦，颧骨硌着她的手心，下巴上有刚冒出来的青色胡茬，扎得她手心痒痒的。他的皮肤比她想象的要粗糙，不像一个养尊处优的太子，倒像一个常年在外奔波的旅人。

她捧着他的脸，认真地看着他，看了很久。

“萧衍，”她说，“我不用你护着。我自己能护住自己。你护好你自己就行。”

萧衍蹲在那里，被她捧着脸，表情有一瞬间的茫然，像是从来没有被人这样对待过。然后他的嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来，弯成了一个完整的、毫不掩饰的、真正的笑容。

沈鸢第一次看到他这样笑。

不是嘴角微微一动就收回去的那种笑，是那种从心底里长出来的、漫过整张脸的、连眼睛都在笑的笑。他的眼睛里映着灶火的光，亮亮的，暖暖的，像两盏在深夜里亮起来的灯。

沈鸢看着那个笑容，心脏猛地跳了一下，然后就开始不听话了，跳得又快又乱，像有人在里面敲鼓。

她松开手，退后一步，转过身去假装整理灶台。

“你笑什么笑。”她闷声说，“有什么好笑的。”

“你脸红什么。”萧衍的声音从身后传来，带着明显的笑意。

“我没脸红。灶火烤的。”

“哦。”

“哦什么哦。”

“没什么。”

沈鸢背对着他，把灶台上的锅碗瓢盆重新摆了一遍，摆得整整齐齐，和萧衍叠被单的手法如出一辙。

她忽然想起一件事。

“萧衍。”

“嗯。”

“你从河东回来，带了栗子给我，那你带了什么给皇上？”

萧衍沉默了一秒：“……盐。”

“盐？”

“河东的盐。最好的那一批，装了两车。”

沈鸢转过身，看着他，嘴角抽了一下：“你爹，一国之君，你给他带了两车盐。你给我，带了一袋栗子。”

“嗯。”

“你觉得这合适吗？”

“挺合适的。”

沈鸢看着他，看了三秒钟，然后笑了。不是那种克制的小的笑，是那种忍不住的、从喉咙里溢出来的、带着点无奈又带着点甜的笑。她笑起来的时候，眼睛弯成了两道月牙，鼻头皱皱的，像一只被逗开心了的小猫。

萧衍看着她的笑容，忽然伸出手，用食指轻轻刮了一下她的鼻梁。

“你脸上有灰。”他说。

沈鸢愣了一下，伸手去擦，擦了两下，擦不掉。

“哪儿？”

萧衍没有回答，只是看着她，眼睛里那个笑容还在，亮亮的，暖暖的，像两盏灯。

沈鸢忽然明白了——他骗她的。她脸上根本没有灰。

她瞪了他一眼，转身就走，走了两步又回来，把那袋栗子抱在怀里，又瞪了他一眼，然后又走了。

这一次她真的走了，走到门口的时候，脚步顿了一下，头也没回地说了一句：

“栗子很好吃。谢谢。”

然后她飞快地走了，步子又急又快，像是在逃跑。

萧衍站在厨房里，灶火已经快灭了，只剩几块暗红色的炭，在灰烬里一明一暗地闪着光。他低头看了看自己的右手——食指上还残留着她鼻梁的温度，凉凉的，滑滑的，像摸过一块温润的玉。

他把手收回来，握成拳，贴在胸口。

然后他笑了。

一个人，站在一间快要熄火的厨房里，对着灶台上那口煮过面的锅，笑了很久很久，久到那几块暗红色的炭彻底灭了，厨房陷入了黑暗。

黑暗里，只有他的笑声，低低的，闷闷的，像一个藏了很久很久的秘密，终于找到了可以倾诉的人。

（第九章完）

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