泰山之巅的风很大。不是那种温柔的山风,是那种从天地尽头灌进来、裹挟着云层和时间的野风,吹得松涛如怒,吹得衣袂猎猎作响,吹得人觉得自己像一片随时会被卷走的叶子。张不言站在平台边缘,花了几个呼吸的时间稳住自己,不是因为风大,是因为平台上站着的那个人。
白衣,白发,白眉。不是那种老态龙钟的白,是那种从骨子里透出来的、像冰雪凝成的白。他站在那里,背对着张不言,面向东方。晨光从他身后涌过来,把他整个人照成了一个剪影,看不清五官,但能感觉到一种说不清道不明的东西——不是杀气,不是威压,而是一种像山一样在那里的感觉。他不说话,不动,不回头,但你无法忽视他。他在那里,仅仅是在那里,就已经让整座泰山变得不一样了。
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