悬崖边的风很大,吹得张不言的长衫紧贴在身上,猎猎作响。他的脚后跟已经悬空了,碎石从脚边滚落,掉进深不见底的山涧,没有任何回响,仿佛那深渊能吞噬一切声音。柳白的剑悬在他眉心前三寸,剑尖上的寒光像一颗冰凉的星星。他的腿在抖,不是害怕,是退无可退时身体本能的颤抖。他的手也在抖,但手抖不是因为害怕,是在摸腰间的电棍。
柳白没有看他的手。剑圣的眼睛只盯着对手的眼睛,从对手的眼神里判断下一步的动作。张不言的眼神没有变化,还是那种平静的、看不出任何意图的目光。柳白忽然觉得不对劲,他的直觉告诉他,这个人还没有认输。明明剑已经架在脖子上了,明明再往前一送就能刺穿他的头颅,明明胜负已分,但这个人还没有认输。为什么?柳白来不及想为什么了。张不言从腰间拔出了电棍。
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