摩托车队消失在土路的尽头,扬起一阵尘土。尘土慢慢落下来,落在路边的野草上,落在柳树的枯叶上,落在我们的肩膀上。莎拉拍了拍袖子,把灰拍掉。
“林远,去萨拉维?”
“去萨拉维。找那个老人。”
“你信那个民兵的话?”
“不信。但去看看。万一他说的真话。”
“他骗了我们一次。说没有侯赛因。后来又说了萨拉维有。不知道哪句真哪句假。”
“去了就知道了。”
萨拉维在甘吉南边,大约五公里。没有出租车,没有摩托车,只有一条土路,弯弯曲曲地穿过田野。麦茬还是枯黄的,踩上去嘎吱嘎吱响。田埂上有蚂蚁,排着队,忙着搬食物。
“林远,你累吗?”
“不累。你累吗?”
“不累。走路比骑车累,但我不是骑车的。你是骑车的。你应该累。”
“骑车的人走路才累。腿不习惯。”
“你腿抖?”
“有一点。”
她笑了。我们继续走。太阳升高了,晒得头皮发烫。远处有座宣礼塔,绿色的,在阳光下很亮。萨拉维到了。
村子比甘吉大一些,几十户人家,土坯房,低矮的围墙。村口有一棵老桑树,树冠很大,叶子还是绿的。树下有几只鸡在刨土,看到人也不跑。一个老人坐在桑树下面的石头上,手里拿着一串念珠。
莎拉走过去,“你好。我们找侯赛因。”
老人抬起头,看了看莎拉,又看了看我。
“哪个侯赛因?”
“萨拉维的侯赛因。他认识库姆来的侯赛因。”
老人的手停了一下。
“你们是库姆来的?”
“不是。从中国来的。库姆的侯赛因带着一家中国人来到这个方向。我们找那家人。”
老人沉默了很久。他的嘴唇在动,像是在念什么,但没有声音。念珠一颗一颗地捻过去。
“侯赛因不在萨拉维了。”
“去哪里了?”
“走了。前两天走的。他说这里不安全。民兵来过,问他为什么藏外国人。他说没有藏。民兵不信。他怕连累村里人,带着那家人走了。”
“往哪边走了?”
“南边。往扎黑丹那个方向去了。他说扎黑丹有他的远亲。他想去那里躲。”
“扎黑丹的哪里?”
“不知道。他没有说。走得很急。天不亮就走了。”
莎拉的手握紧了一些。
“库姆的侯赛因还活着吗?”
“活着。走的时候活着。那家中国男人也活着。女人也活着。孩子也活着。”
“孩子多大了?”
“五岁。男孩。很乖。走的时候,还在睡觉,趴在他爸爸肩上。”
老人的声音很轻,被风吹散了。
“你确定?”
“确定。我送他们走的。帮他们搬了行李。几个包,一个箱子。孩子没醒。是个好孩子,不哭。”
“谢谢你。”
“不用谢。你们是来找人的,不是来打仗的。找人的人,不该在路上被拦住。你们走吧,趁天还亮。前面的路不好走,有检查站,有民兵。那些人不讲道理。”
他又开始捻念珠,一颗一颗地慢慢捻。
“走了,还能见到他们吗?”
“走快一点。他们带着孩子,走不快。能追上。”
“你怎么知道?”
“因为你在问。问路的人,会找到路。”
我们出了村子,继续往南。路越来越窄,越来越荒。两边的农田变成了灌木丛,灌木丛变成了荒漠。石头,沙子,骆驼刺,碎石路在脚下延伸。
“林远,他说扎黑丹。远。”
“远。上次我们骑了几天才到。
“我们不骑车了。坐车。到了菲鲁扎巴德找车。”
“到了菲鲁扎巴德找车。往东南走。”
她停下来,喘了口气。她额头上有汗。
“莎拉,你累了。”
“不累。走吧。”
傍晚的时候,回到菲鲁扎巴德。在车站打听去扎黑丹的车。窗口的售票员说,每天有一班大巴,早上六点发车,晚上到。
“买两张。”
“没有票了。明天早上来,也许有退票。”
“候补?”
“候补。”
出了车站,站了一会儿,没说话。路灯亮了,橘黄色的。街上人不多,一个卖馕的铺子还开着。
“林远,明天没票怎么办?”
“等。总有退票。没有退票,找出租车。没有出租车,包车。总能走。”
“要是走不了呢?”
“走得了。”
“你怎么知道?”
“因为有人在等。扎黑丹有人在等。”
她看着我,没有说话。伸出手,握住了我的手。
“林远,你的日记本带了吗?”
“带了。”
“今天的事,写了吗?”
“写了。在甘吉,在萨拉维,在路上。”
“写了那个民兵要推我吗?”
“写了。”
“写了你拧他手腕吗?”
“写了。”
“写了他跪下了吗?”
“写了。”
“写的什么词?”
“写他腰弯下去,另一只手撑在地上,像在拜。”
“像在拜你。”
“像在拜路。”
她笑了。灯光照在她脸上。
“林远。”
“嗯。”
“你功夫那么好,在伊朗为什么没用过?”
“用过。在恰巴哈尔,用扳手砸了一个人的后脑勺。”
“那不算功夫。那是扳手。”
“功夫是扳手?”
“不是。功夫是手。空手。”
“空手不好用。扳手好用。”
“你什么时候学的扳手?”
“在路上。看别人修车学的。拧螺丝。和拧手腕一样。”
“你在伊朗修过车?”
“没有。只拧过螺丝,拧过手腕。”
站了一会儿,风吹过来,很凉。远处有狗叫,一声一声。
“林远。明天早上去车站。”
“明天早上。六点。”
“如果没有票呢?”
“等。”
“退票呢?”
“等。”
“等到什么时候?”
“等到有票的时候。”
我们沿着主街走,走在路灯下面。影子忽长忽短,忽左忽右。
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