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“白泽,前方路况!”
“直行,五百米后右转。机场入口,有我们的接应。”
白虎踩死油门。“犀牛”的速度表指针往上跳,一百一、一百二。引擎嘶吼着,像一头真正的犀牛,发狂了。
后座里,有人开始数数。还是那个老人的声音,很低,很稳,像钟摆——
“一、二、三、四……”
铁盾从后视镜里看了一眼:“大爷,您又数心跳?”
“不是。”老人说,声音平静,“数路。看看还有多远。”
“还有四百米。”
“好。”老人说,“四百米。”
白虎从后视镜里看着他。老人的手搭在膝盖上,指节发白,青筋凸起。但他的脸上没有害怕,只有平静,像一潭死水。
“林伯,”白虎说,“您不怕?”
老人看了他一眼。
“怕。”他说,声音很轻,“但怕没用。”
他转头看着窗外。窗外的景色在飞速后退,模糊成一片。
“我二十岁的时候,在金门。炮弹从头顶飞过去,轰隆隆的,像打雷,震得耳朵嗡嗡响。那时候我也怕。后来就不怕了。”
“为什么?”
“因为怕也没用。”老人笑了,皱纹挤在一起,“该来的总会来。你只能等着。”
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白虎握紧方向盘。指节发白,手背上的青筋跳了跳。
“现在呢?”他问,“您现在怕什么?”
老人沉默了很久。车厢里只有引擎的轰鸣声。
“怕回不去。”他说,声音低下去,“怕见不到女儿。”
白虎没说话。
他看着前方的路。机场入口就在前面,铁门开着,有人在招手,影影绰绰的。
“到了。”他说。
“犀牛”冲进机场。身后那辆皮卡停在门口,犹豫了一下,像一只犹豫的狗,然后掉头跑了,消失在尘土里。
白虎踩下刹车。车停了,引擎还在响,嗡嗡的,像疲惫的喘息。
他靠在椅背上,闭上眼。心跳很快,咚咚咚的,像要撞出来。耳边还有枪声的回响,嗡嗡的。
“队长。”铁盾的声音从后面传来,“你没事吧?”
白虎睁开眼。
“没事。”他说。
他推开车门,脚踩在地上。腿有点软,像踩在棉花上,他扶着车门站了一会儿。
阳光刺眼。他眯起眼,看着远处。包机停在跑道上,舷梯放下来了,银白色的梯子在阳光下反着光。有人在跑,有人在喊,有人在哭,声音混在一起,听不清。
他转身,看着车厢里。那些人正一个一个往下跳。有人腿软,站不稳,被旁边的人扶住。有人抱着孩子,小心翼翼地把孩子递下来。有人拎着行李,箱子在地上拖着。
那个老人最后一个下来。他站在车门口,看着远处的包机,看了很久。阳光照在他花白的头发上,反着光。
“林伯,”白虎说,“到了。”
老人点头。
他慢慢走下来,脚踩在地上,踩实了,才松手。他的手还在抖,但步子稳了。
“小伙子,”他说,“谢谢你。”
白虎摇头。
“应该的。”他说。
老人看着他,看了很久。眼睛里有光,亮亮的。然后他从口袋里掏出一样东西,塞到白虎手里。
白虎低头看——一枚硬币。旧的,磨得发亮,上面的字都看不清了,只有边缘的齿纹还隐约可见。
“这是什么?”
“护身符。”老人说,声音沙哑,“我带了六十年。金门的时候,它救过我的命。”
白虎愣住了。他握紧硬币,感觉掌心有温度。
“林伯,这太贵重了——”
“拿着。”老人说,语气不容拒绝,“你比我更需要。”
他拍了拍白虎的手背,转身走了。走得很慢,背有点驼,但每一步都很稳。阳光落在他背上,影子拖在地上,长长的。
白虎站在车旁,看着他的背影。老人走到舷梯下面,停了一下,回头看了他一眼。然后他笑了,挥了挥手,慢慢爬上去,一级一级的,膝盖弯得很深。
白虎低头看着手里的硬币。旧的,磨得发亮,边缘光滑。他把硬币握紧,放进贴身的口袋里,贴着胸口。
“队长。”铁盾的声音从后面传来,“你哭了?”
白虎擦了一下脸。
“没有。”他说,“风沙大。”
铁盾没说话。
他站在白虎旁边,看着那架飞机。舷梯收起来了,白烟从引擎后面喷出来,轰鸣声越来越大。飞机开始在跑道上滑行。越来越快,越来越快。然后它抬起头,离开地面,冲进天空。
白虎站在阳光下,看着那架飞机越来越小,变成一个点,然后消失在天边。天空很蓝,云很白,什么都没有了。
他低头看了一眼手里的硬币,攥紧,放回口袋。
“铁盾。”
“在。”
“上车。还有任务。”
“得嘞!”
两个人跳上车。“犀牛”启动了,轮胎碾过碎石,扬起一片尘土。白虎从后视镜里看了一眼跑道。空了。只有风,吹着尘土,在阳光下飘,像金色的雾。
他转回头,看着前方的路。
“白泽。”他拿起手台,“所有人已安全撤离。148人,全部送上飞机。”
“收到。”白泽的声音很稳,“辛苦了。”
白虎没说话。
他握紧方向盘,指节发白。
“还有多久?”他问。
“什么?”
“下一批任务。”
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白泽沉默了一秒。
“白虎,”他说,“你们刚救了148个人。可以休息一下。”
“不用。”白虎说,“还有人在等。”
白泽没说话。
白虎看着前方的路。阳光刺眼,他没闭眼。路两边是荒漠,什么都没有,只有风滚草在路面上滚过。
机场的候机楼里,乱糟糟的。
有人在打电话,声音很大,像在喊。有人在哭,蹲在墙角,肩膀一耸一耸的。有人在笑,笑得眼泪都出来了。一个小男孩坐在地上,手里拿着半块面包,啃得满脸都是,面包屑掉在地上。
白虎走进去,扫了一眼。角落里,一个老人坐在椅子上,手里攥着一顶旧军帽。帽子褪色了,帽檐磨得发亮,边角起了毛。
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