那天晚上,我坐在阳台上想了很久。不是想塔,不是想沈鹤亭,不是想那道疤。是想孩子。他的手那么小,手指那么细,指甲那么薄,像花瓣。他的手是干净的。没有疤,没有印记,没有八百年前传下来的债。他不会在七岁那年削苹果划破手,不会在三十岁那年接到一个电话,不会去亚马逊,不会看到那座塔,不会看到那张和自己一样的脸。他是自由的。
索菲亚从屋里走出来,端了两杯茶,递给我一杯。茶是热的,烫手。我握着杯子,没有喝。
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那天晚上,我坐在阳台上想了很久。不是想塔,不是想沈鹤亭,不是想那道疤。是想孩子。他的手那么小,手指那么细,指甲那么薄,像花瓣。他的手是干净的。没有疤,没有印记,没有八百年前传下来的债。他不会在七岁那年削苹果划破手,不会在三十岁那年接到一个电话,不会去亚马逊,不会看到那座塔,不会看到那张和自己一样的脸。他是自由的。
索菲亚从屋里走出来,端了两杯茶,递给我一杯。茶是热的,烫手。我握着杯子,没有喝。
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