裂缝在面前。黑线从底下涌上来，碰到裂缝边缘又缩回去，再涌上来，像潮水。我站在裂缝边上，灯在腰带上，火苗不晃。黑剑上的符文亮了，暗红色的光，和裂缝深处的光一样。
沈怀义坐在左边，低着头，还在念叨：“路没通，还得挖。”他的指甲抠进石板里，碎渣掉在地上，堆了一小堆。他挖了几百年，抠碎了几块石板？数不清。
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