林欣怡把“乡”字看了很久。不像“琴”的凹陷,不像“友”的纤细,不像“父”的弯曲。这个字是方的——像一块田,像一口井,像一个家。她用手指描了一遍,竹笛上留下了一道浅浅的温度。
她翻开外婆的笔记,找到关于《回乡偶书》的那一页。外婆抄录的诗,工工整整。诗的下面,一行小字,墨色比别处更淡,淡到有些笔画已经看不清了。“此诗非贺知章所作。是一老翁,名不详,八十归乡。村人皆不识,唯村口老槐识之。老翁泣,作此诗。诗传,名不传。”
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林欣怡把“乡”字看了很久。不像“琴”的凹陷,不像“友”的纤细,不像“父”的弯曲。这个字是方的——像一块田,像一口井,像一个家。她用手指描了一遍,竹笛上留下了一道浅浅的温度。
她翻开外婆的笔记,找到关于《回乡偶书》的那一页。外婆抄录的诗,工工整整。诗的下面,一行小字,墨色比别处更淡,淡到有些笔画已经看不清了。“此诗非贺知章所作。是一老翁,名不详,八十归乡。村人皆不识,唯村口老槐识之。老翁泣,作此诗。诗传,名不传。”
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