1949年的冬天,北平的风从西山刮过来,带着黄土和干草的味道。隰衡站在前门火车站的月台上,看着列车喷出的白烟被风撕成碎片。
他已经很久没有回过北平了。上一次还是1937年,日本人进城的时候。那时候他站在同一个月台上,看着成批的士兵和难民涌出站台。十二年过去,站台还是那个站台,铁轨还是那些铁轨,但站台上的人换了。以前是逃难的,现在是回乡的。以前脸上是恐惧,现在是——一种他说不清的东西。也许是一种小心翼翼的希望。
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他已经很久没有回过北平了。上一次还是1937年,日本人进城的时候。那时候他站在同一个月台上,看着成批的士兵和难民涌出站台。十二年过去,站台还是那个站台,铁轨还是那些铁轨,但站台上的人换了。以前是逃难的,现在是回乡的。以前脸上是恐惧,现在是——一种他说不清的东西。也许是一种小心翼翼的希望。
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