夹层里,那张空桌子,还在。桌上的灰,被扫过,扫得很干净。这屋子封了三百年,灰本该厚得能踩出印子,可桌上的灰是新扫的,桌面四周的浮灰,还在簌簌往下落,落得极慢,像被人按住了似的。夹层里没开窗,一股陈旧的纸墨气混着土腥,淡淡地浮在空气里。墙根渗着夜露,砖缝潮潮的,摸上去冰凉。桌面上,画着一个图案,图案边上,还留着指甲划过的细痕——那是诸葛亮用指甲,一下一下划出来的。
一个圆。圆里,没有字。
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夹层里,那张空桌子,还在。桌上的灰,被扫过,扫得很干净。这屋子封了三百年,灰本该厚得能踩出印子,可桌上的灰是新扫的,桌面四周的浮灰,还在簌簌往下落,落得极慢,像被人按住了似的。夹层里没开窗,一股陈旧的纸墨气混着土腥,淡淡地浮在空气里。墙根渗着夜露,砖缝潮潮的,摸上去冰凉。桌面上,画着一个图案,图案边上,还留着指甲划过的细痕——那是诸葛亮用指甲,一下一下划出来的。
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《第一百四十三章 他没留名字,但留了标记》最新评论
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