哈尔滨的春天,是种虚伪的修辞。
雪是化了,但风更硬。那种硬,不是冬天那种直来直去的冷,而是一种阴损的、带着韧劲的硬。风像刚从磨床上刮下来的铁屑,裹着细小的沙砾,从松花江的方向一路刮过来,顺着衣领的缝隙往里钻,往人的骨头缝里钻,钻得人生疼。那疼不是刺痛,是一种钝钝的、持续的、从里往外渗出来的酸疼,像风湿,像旧伤,像这座城市骨子里那种挥之不去的寒意。
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哈尔滨的春天,是种虚伪的修辞。
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