第二章 抄近道

烟纸上的字，炜杰看了三遍。

“车队让提前走，夜里凉快。”

放屁。上一世根本没有这一句。炜守拙七月十四夜里老老实实睡在家，十五清早出的车，七点四十翻下河——这是五十年来刻在炜杰骨头缝里的时间线。

现在，时间线动了。

炜杰后背一层一层地冒冷汗。他重生带起来的风已经开始吹了，记忆里那本五十年的账，一页一页都得认真看。可他怎么也想不通——他今天一整天除了拦车什么都没干，是谁把出车时间提前的？

来不及细想。他抓起桌上的铜烟袋锅塞进怀里，又把扳手别在腰上，冲出院子。

院里那辆二八大杠是炜守拙的命根子，除了烟袋锅就是它。炜杰把车推出来，链条缺油，吱嘎乱响。他从厨房摸了那瓶两滴油炒一盘菜的菜籽油，往链条上倒了三滴——倒第三滴的时候手直哆嗦，不是怕，是心疼。这要被炜守拙知道了，非拿烟袋锅敲他三天。

县城到青龙河大桥，走大路四十里，东风车夜路不敢快，一个半钟头。

骑车走大路，追不上。

但炜杰知道一条近道。

上一世九三年修水库，工程队在枕头山北坡炸出一条便道，从大槐村后山穿过去，直插大桥北头，比大路近一半。眼下便道还不存在，可山还是那座山——上一世做工程时，老爆破工喝多了跟他讲过，炸便道之前，炸药就是从一条放羊的羊肠道背上山的。

十七岁的腿，五十年的记性。

炜杰蹬上车，一头扎进夜色里。

进山是推，断口是扛。一人宽的羊肠道，半边是坡，半边是崖，夜里的山风呜呜地刮，刮得满山树影子乱晃。炜杰摔了三跤，膝盖磕在石头上，疼得眼前发黑，他扶着车把，一瘸一拐接着赶。

怀里的烟袋锅硌着肋骨，一下，一下。

锅不离身的人，把锅留下了。这句话像根刺，扎得炜杰不敢深想，只能把全身的力气都使在腿上。

凌晨一点，青龙河大桥北头，急弯下坡。

炜杰连人带车从山道上滚下来，裤腿扯成了布条，一头一脸的草籽。他扶着膝盖喘了十秒钟，直起腰，往大路方向看——

远处，两道车灯，正晃晃悠悠地爬坡。

来了。

炜杰把自行车往路边一撂，三步两步冲到大路正中间，站定，张开两条胳膊。

车灯越来越近，柴油机的轰鸣震得路面发颤。东风车到了跟前，喇叭按得震天响，刺眼的灯光里，炜杰眯着眼，一动不动。

“吱——”

刹车声拖得老长，车头在他跟前半米的地方停住。

“不要命了？！”车门砰地踹开，炜守拙跳下来，看清人后眼珠子都红了，“哪个兔崽——小杰？！你疯了！站道中间，我这一脚要是刹不住呢？！”

“刹不住就对了。”炜杰腿一软，扶住车头，喘得像头牛，眼前发黑差点晕倒。喘息了半天，炜杰紧张的说：“爸，别开了。车有毛病。”

“放屁！出车前自己验的车！”

“刹车油管。”炜杰顾不上喘匀，一把拽住炜守拙的胳膊往车底拖，“你自己看。手电。”

炜守拙将信将疑地接过手电，钻进车底。

底下窸窸窣窣摸了半分钟，没动静了。

又过了一分钟，炜守拙从车底钻出来。手电的光圈里，他的脸白得像纸。他摊开手，手心里躺着半截油管——铜的，切口整整齐齐，七分深，只剩三分连着，油正顺着切口一滴一滴往下渗。

“再开五里，到下坡。”炜守拙的声音都劈了，“这点皮一崩……”

后半句他没说出来。

下坡尽头就是青龙河大桥，桥北是这个急弯，弯外是四十米的河滩。

夜风一下子静了。父子俩站在车灯前头，谁都没说话。炜守拙捏着那半截油管，手指头一根一根地抖。

“小杰。”半晌，炜守拙哑着嗓子开口，“你咋知道？”

“回头再说。”炜杰盯着那道切口。切口太齐了——磨坏的管子是毛边，这是刀口。他抬起头，“爸，你先告诉我，这刀口，是谁的刀？”

炜守拙的喉结动了动。

“出车前……马队长来转了一圈。”他慢慢地说，“稀罕得很，十年了，他头一回帮我验车。还递了我一根大前门。”

“出车提前，也是他的安排？”

“他说夜里凉快，赶早不赶晚。”炜守拙越说声音越低，攥着油管的手背上青筋一根根暴起来，“小杰，你的意思是……他要我的命？为啥？我跟他无冤无仇——”

“你想想。”炜杰盯着他，“最近半年，你见过什么不该见的，记过什么不该记的？”

炜守拙张了张嘴，没出声。手电的光圈里，炜守拙捏着那半截油管，先是抖，抖着抖着，忽然一拳砸在轮胎上，砸得指关节渗血：“***——”骂到一半，又戛然而止，蹲在地上，半天，声音低下去：“小杰，要不是你来……爸今晚就喂鱼了。”他抬起头，眼圈是红的，这个一辈子没服过软的男人，嗓子哑得不成调，“爸欠你一条命。”那双眼睛里的东西一点点变了——从后怕，变成了别的。

就在这时候，炜杰抬手按住了他的胳膊。

“爸，别说话。看河对岸。”

河对岸的黑影子里，有一点手电光，正对着桥头这边，不紧不慢地晃。

一下。两下。三下。

然后灭了。

夜里的风顺着河面吹过来，凉得钻骨头。有人在对岸等。等这辆车翻下去，等一个信号。

炜守拙顺着儿子的目光望过去，手电灭了，黑暗里什么都看不见了，只有河水的声音，哗啦啦，哗啦啦。

“小杰。”炜守拙把半截油管攥进手心，攥得死紧，“咱爷俩……这是叫人惦记上了。”

“不是惦记。”炜杰望着对岸，一字一顿。

“是要命。”

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