那天晚上，他们没有睡。
琴行的灯一直亮着，昏黄的，像一粒黄豆在黑暗里亮着。工作台上摊着那角烧焦的账本，摊着顾小楼发来的账目照片，摊着那篇十年前的火灾报道，摊着那只停在十点十七分的旧怀表。空气里有一股淡淡的木头味，是修琴的木料和松香的味道，混着旧纸的霉味，混着两个人的呼吸声，在这个小小的、封闭的空间里，慢慢发酵，慢慢沉淀，像一段被时光封存的记忆，像一个被岁月埋藏的秘密，像一个他们等了十年的、终于到来的、关于真相的、关于公道的、关于全部的答案。
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