街上的血还是热的，腥味往上蒸，混着纸人烧焦后的糨糊臭，呛得小雨直咳嗽。陈砚把小雨往怀里搂，掌心贴着她后脑勺，那点体温是他现在唯一不敢细想的东西——越想手越抖。
“别停。”沈青梧的声音从前面传过来，压得很低，低到差点被红日底下的风声盖过去，“站着不动就是给它们指路。”
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