第三十二章 一只手

第二天上午，比对结果出来了。

秦昭站在会议室门口，手里拿着一份薄薄的材料，脸色很怪。

“指纹不是我们库里的人。”她说，“也不是七个人的。”

“查过全国库了？”

“查过。”她说，“但是有个麻烦。”

“什么麻烦。”

“这枚指纹，录过。”她把材料摊在桌上，指着一行字，“七年前，市里做一次户籍普查，有个人按过一枚。系统里存的是‘无证件人员’。”

“什么人会没有证件。”

“那时候城西一带，有些老住户的户口断了。”秦昭说，“普查的时候给他们补录，按了指纹。这个人没有身份证，也没有户口本。”

“名字呢。”

“登记的是‘拒录’。”秦昭说。

“什么意思。”

“本人拒绝提供姓名。”她说，“只留下了指纹和一句话。”

“什么话。”

秦昭看着材料，念出来：“‘我姓白，白家的白。’”

屋里静了两秒。

“白。”沈渡说，“白巧云的弟弟，白小海？”

“人在九七年死了。”周铁山说，“档案上写着，工地事故。”

“那这个是……”

“白小海没死。”秦昭说，“至少七年前没死。”

沈渡站起来，看材料下面的照片复印件。那是一张普查现场照，翻拍得模糊，画面里有个人的上半身，穿着一件深色夹克，低着头，脸被阴影挡住。

手露在外面。

很小，很短。

“这只手。”沈渡说，“跟照片上的是同一只。”

地址是从普查记录里查出来的。

城西，货场街，一家修鞋铺。

铺子在巷子深处，门口摆着两把木凳，钉鞋的架子还在，可凳子上没有鞋。卷帘门拉了一半，底下一道很窄的缝。

周铁山掀开卷帘门，那股修鞋的胶水味还在，浓得人有点头晕。

铺子不大。地上散着旧铁钉、胶水罐、碎皮子，靠墙摆着一台老式的补鞋机，轮子上还缠着线。

“有人吗。”周铁山喊了一声。

没人答。

后屋门开着。

沈渡站在门口往里看。

后屋比前屋更小。一张床，一张桌，一个铁皮柜。桌上有一面小镜子、一把剪子、一个搪瓷缸。搪瓷缸里的水是满的，杯壁上还有一点温。

“人刚走。”沈渡说。

周铁山立刻走出去打电话。

沈渡没跟出去。

他站在后屋，先环视了一圈。

墙是白灰的，两面墙上什么都没有。靠床的那面墙上，有一块地方颜色不一样，比周围浅，像是挂过什么东西，被人摘掉了。钉子还在，钉子上留着一点细绳的痕迹。

他走过去，看那个钉子。

绳子是白的。

不是白绳。是纸绳，被人拧成了绳的形状。

沈渡把钉子上的纤维捻下来，一捻就碎。

“秦法医。”他喊了一声。

秦昭从外面进来。

“你来看这个。”他还是没回头。

她走过来，看了看钉子，看了看纤维，没说话。

“这屋里挂过纸。”

“挂的是什么纸。”

“不知道。”沈渡说，“可你说过，这屋里的那个人，手掌上的指纹，指头短而宽。”

“对。”

“那是女人的手。”

“我没说一定是。”

“男人穿夹克，女人手小。”沈渡说，“把这两样放一起。”

他走到桌前，看那面镜子。

镜子很小，边角锈了，镜面上有水渍。镜子里映着他的脸。

他的目光停在镜边。

镜框上，有一道很淡的印。

不是手印。是一个字。

他用手指在镜框上摸了一遍。字是刻上去的，刻得很浅，藏在锈里。

“吉”。

周铁山从外头回来。

“人跑了。”他说，“邻居说，今天早上六点多，看见一个老头子从这儿出去。走路快，腰弯着，背着一个帆布包。”

“老头子？”

“看着六十多。”周铁山说，“邻居说这个人不跟人说话，住了七年，没人知道他姓什么。”

“现在找不着了。”

“跑不了。”周铁山说，“火车站、客运站，都有人盯着。”

沈渡指了指镜框上的那个字。

“周队，你认识这个字吗。”

周铁山凑过去看。

“吉。”

“这是刻的。”

“对。”

“可以刻在镜框上的字，这行里只有一个意思。”

“什么。”

“引。”

“哪个引。”

“八门之引，就是这几个字。”沈渡说，“吉、凶、生、死、离、合、开、闭。八个门，八种路。”

他把镜子拿起来，对着光。

“这面镜子不是镜子。”他说，“是门的图。”

秦昭站在旁边一直没说话。

这时候她开口。

“你说这是门的图。”她说，“那门在哪。”

沈渡把镜子举起来，对着屋里转了一圈。

镜子照的地方，什么都没有，只是把屋子里的光反了一遍。

“你看不见。”他说，“我看得见。”

他抬起镜子，从左边墙转到右边墙。

转到床那个方向时，镜子里的光暗了一下。

不是暗。是镜面上有一块地方，比别处深。

“这里。”

他走过去，站在床前。

床上什么也没有，床单铺得整整齐齐。他蹲下去，看着床底。

床底下也是干的。

“把床挪开。”

床底下是地板。

地板是老式的水磨石，一块一块拼起来的，灰色带白点。沈渡蹲在那儿看，看了一会儿，用手在倒数第二块地砖上敲了敲。

声音是空的。

“这块。”

周铁山喊了两个人来，用撬棍把地砖掀开。

底下是一个方坑。

坑不深，一尺左右。里面有灰，有纸，还有一样东西。

一只鞋。

黑布面，平底。老人穿的。

沈渡照着坑里的鞋看了一会儿，慢慢地，呼了口气。

“这鞋。”周铁山在旁边说，“跟铺子里那一只……”

“是一只。”沈渡说。

他从兜里摸出手机，翻出照片。

黑布面，平底。鞋帮上有一道很细的缝，缝线是白的。

照片上那只，是白的。

坑里这只，缝线也是白的。

不是一双鞋。是一只鞋的两半。

“这个坑里只有一只。”沈渡说，“另外一只呢。”

“在铺子里。”周铁山说。

“对。”沈渡说，“有人从这儿拿走一只，放进了铺子的骨灰盒里。”

“谁。”

“我爷爷。”

屋里静了一会儿。

“你爷爷来过这儿。”

“来过。”沈渡说。

他看着坑里那只鞋。鞋底上沾着一层灰，很细，颜色发黄。

“香灰。”他说。

“为什么这鞋里有香灰。”

“因为他烧过香。”沈渡说，“有人在这儿烧过香。”

秦昭走过来，蹲下，在坑里捡起一小片烧过的东西。

“是香。”她说，“烧得只余下一截。”

“香是给谁的。”

“不知道。”沈渡说。

他把坑里的灰拨开一点，看见坑底。

坑底铺着一层纸。

很薄的一层，泛黄。他把它挑起来。

纸上是字，很多，一行一行。他凑近了看。

“这不是字。”

秦昭也凑过来。

“划痕。”

“对。”沈渡说，“很多道划痕。每一道都一样长。”

他数了一行。

“十七道。”

“十七道代表什么。”

“不知道。”沈渡说，“可这上面有几行。”他数了一遍，“三十七行。”

“三十七是什么。”

“不知道。”

他把那张纸翻过来。

背面还有字，这次是真字。用铅笔写的，字迹很轻，几乎没有压痕。

“这一行里有三十七道。今天我数了，还差一道。”

“下面是写给谁的。”

沈渡看着那行字。

“没写。”他说，“可这字，我见过。”

“在哪。”

“我爷爷的。”

他站起来，把那几张纸收好，放进内袋。

“周队。”

“嗯。”

“我得回一趟铺子。”

“现在？”

“现在。”他说，“我可能明白门在哪儿了。”

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