第五章 拾荒队

涨潮持续了三十个小时。

第三十一个小时，雾开始退。

雾退的时候不响，不像水退，没有哗哗的声音。它只是慢慢地矮下去，像一床浸了水的棉被被人从底下抽走。崖壁上留下一层湿痕，一条一条往下的黑线，那是雾里带的东西腐烂后留下的。

全城的喇叭响了三声。

闭锁解除。

李昊站在西门的旧车库门口，背上背着一个空麻袋。

天快黑了。

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车库里点着两盏气灯，光很昏。

地上摆着一排东西：五个面罩、五根磷光棒、一卷粗麻绳、几把铁钩、五个哨子、五个空袋子。

老周蹲在地上，正在往一个铁皮罐里倒什么东西。罐子上写着“防蚀油”，油是黑的，稠得像糖浆。

“来了。”他头也不抬。

李昊走进去。

车库里还有三个人。

一个瘦得像猴的男人，二十七八岁，蹲在轮胎上啃一块干饼，眼睛一直转，转得很快。他抬头看李昊，上下打量了一遍。

“这就是那个零序？”

“嗯。”老周说。

“周叔，你疯了吧。”瘦猴把饼塞进嘴里，“带个零序下去，跟带个死人下去有什么区别？”

“他签了字。”

“签字顶什么用？他连游潮长什么样都没见过。”

“你第一次见的时候，也没见过。”老周说。

瘦猴噎了一下，笑了，笑得挺不怀好意。

“行啊。”他抬手，“我叫侯三，队里都叫我瘦猴。你叫什么？”

“李昊。”

“李昊。”瘦猴嚼着饼，“记住了。你要是死在里面，我好跟人报个数。”

李昊没说话。

第二个是个壮汉，四十岁上下，脖子很粗，门牙缺了一颗，一直没补。他冲李昊点了一下头，没说话。

“豁牙。”老周说，“哑巴似的，一天说不了三句话。他管绳。”

第三个是个女人。

三十五六，短发，脸晒得很黑，手背上有一道很长的疤，从虎口一直划到手腕。

她在磨一把短刀，磨得很慢，一下一下。

“阿枝。”老周说，“她管药。”

阿枝抬头看了李昊一眼。

“手伸出来。”

李昊伸出手。

阿枝抓住他的手腕，翻过来，用拇指按了按他的手背，又按了按指甲。

“血不行。”她说，“太淡。”

“什么意思？”

“意思是你在下面撑不了六个小时。”阿枝松开手，从腰包里摸出一个小瓶子，扔给他，“喝了。”

瓶子里是暗红色的液体，有一股铁腥味。

“这是什么？”

“血。”阿枝说，“人的血。别问是谁的。”

李昊拧开盖子，一口喝了。

味道比他想的更腥，还有一点咸。喝完，胃里烧了一下，然后有一点点热从肚子里散开。

“有用吗？”他问。

“没用。”阿枝说，“骗你的。就是个心理作用。你下去，能不能活，看命。”

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装备一样一样发下来。

面罩是油布做的，浸过防蚀油，戴上去有一股呛人的味道，像烧焦的橡胶。

“六个小时。”老周说，“六个小时必须换新的。超过六个小时，油布就吃透了。雾会从布眼里钻进来。”

磷光棒是拇指粗的玻璃管，掰一下就会亮，能亮四个小时。

“掰一根，就说明你还在。”老周说，“要是有人三个小时没掰，就当死了。”

麻绳二十米，一人一段，五个人的绳子扣在一起。

“这是命绳。”老周把绳头一个个扣好，用力拽了拽，“下去以后，谁也不许解绳。谁解，谁就是想把别人留在下面。”

哨子。

“三长两短。”老周说，“听见这个，什么都不用想，往回跑。别管队友，别管东西，别回头。”

李昊把哨子挂在脖子上。

最后，老周从腰后抽出一把短刀，递给他。

刀不长，一尺多，刀鞘是皮子的，已经磨得发亮。

李昊接过来。

“这不是给你打怪的。”老周说。

“那是干什么的？”

老周看着他。

“是给你留的。”他说，“你要是被咬了，跑不动了，就用这个。”

车库里静了一下。

“往哪儿捅，知道吗？”老周问。

李昊握着刀。

“知道。”

“哪儿？”

“下巴底下。”他说，“往上。”

老周盯着他看了三秒。

然后他伸手，拍了一下李昊的肩膀。

“行。”他说，“你不是那种什么都不懂的小子。”

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出发之前，车库门口来了个人。

黑制服，刀在腰上，刀鞘上一行小字——照夜。

苏挽。

她站在门口，没进来。

“下雾人员登记。”她手里拿着一个硬皮本，“五个。报名字。”

老周报了四个，最后一个是李昊。

苏挽的笔停住了。

她抬起头，看向车库里。

气灯的光很暗，但她的眼睛很亮。

“零序。”她说。

“是。”

“你知道零序下雾区，死亡率是多少？”

“不知道。”

“百分之七十三。”苏挽说，“活下来的，回来以后一半会潮化，被送进观察所。”

李昊没说话。

“你还是要下去。”

“我还是要下去。”

苏挽低头，在本子上写了两个字。

写完，她没有合上本子。

她从本子后面抽出一张纸，走到车库门口，递过来。

“这是什么？”

“三年前的 B7区路线图。”她说，“那时候雾还没涨到现在这个位置，路和现在不一样。这张图上标了两处塌方，一处是我自己走的时候发现的，一处是别人画的。”

李昊接过来。

纸是新的，字是手写的，工工整整。

他抬头看她。

“为什么给我？”

“我不是给你。”苏挽说，“登记表上写着你们去 B7。你们要是全死在里面，我要写一份三页的报告。”

她说完，转身就走。

走出三步，她停下。

没有回头。

“李昊。”

“嗯。”

“第三机械厂的东墙，塌了一半。”她说，“从缺口进去，比走正门安全。这是我上个月巡边的时候看见的。”

然后她走了。

黑制服在雾岭的昏光里，很快就不见了。

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西门开了。

雾岭的西门不是门，是一道巨大的铁闸，二十米高，用四台卷扬机吊着。闸门往上升的时候，整座山都在抖。

闸门升到一人高，停住了。

外面的雾涌进来。

不是飘，是涌——像水从缺口灌进来，贴着地面流，先漫过脚背，再漫到膝盖。

雾是凉的。

不是冷，是凉到骨头里那种凉。

李昊站在闸门里，看着那片白。

他七岁那年在崖边看过雾，隔着一千一百米的高度看，觉得它像一锅煮沸的牛奶。后来他每次从楼顶看，都觉得美。

现在他站在雾里。

他才知道这玩意儿一点都不美。

它有重量。

它压在你身上，压在你的胸口，每呼吸一次都要多用一分力。

它有声音。

不是风。是一种极低的嗡嗡声，像有无数只虫在很远的地方同时振翅。

“面罩。”老周说。

五个人把面罩扣上。

“绳。”

阿枝把绳子最后检查了一遍。

“走。”

老周第一个踏出闸门。

豁牙第二。李昊第三。阿枝第四。瘦猴最后。

五个人，一根绳，往坡下走。

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坡很陡。

这是雾岭的西南坡，本来是乱石和灌木，现在什么都看不见。脚下踩到什么全凭感觉，石头、烂木头、不知道什么东西的壳。

雾里没有远近。

十步之外，什么都看不见。

李昊只能看见前面豁牙的背，和脚下一小块被磷光棒照亮的石头。

走了大概二十分钟。

海拔表上的数字在往下掉。一千，九百，八百。

“报数。”老周在前面喊。

“二。”豁牙。

“三。”李昊。

“四。”阿枝。

“五。”瘦猴。

“一。”老周。

“继续。”

又走了十几分钟。

“报数。”

“二。”

“三。”

“四。”

“五。”

“一。”

走到海拔七百米的时候，李昊忽然停住了。

他听见了。

不是嗡嗡声，不是脚步声。

是一个声音。

很远，很轻，从雾的深处飘过来，飘到他耳边。

在叫他的名字。

“李昊。”

是个女人的声音。

很温柔。带着一点点口音，把“昊”字念得有点像“号”。

他整个人僵住了。

因为那个声音，他听过。

三年了。他每天早上醒过来，都会先想一遍那个声音，怕自己忘了。

是母亲的声音。

“李昊。”

又一声。

这一次更近了一点。

“李昊，你在上面吗？”

李昊的手抬起来，伸向雾里。

绳子猛地一紧。

老周从前面回过头，一步跨回来，一把捂住他的嘴。

那只手很粗糙，全是老茧，还有草烟的味。

老周把嘴凑到他耳边，声音压得极低，低得几乎是气：

“别应。”

李昊瞪着眼，看着雾。

雾里什么都没有。

“那不是你妈。”老周说。

“那是雾。”

李昊的手还在半空。

他听见那个声音又叫了一声。

“李昊，妈在这儿。”

然后，那个声音笑了一下。

那个笑法，跟他母亲一模一样——先轻轻“嗯”一声，再笑。

李昊的眼泪一下子就下来了。

老周的手没有松。

“听我说。”老周的声音很稳，“它只会学。学得像，是因为它吃过。”

“吃过的人，它都会。”

李昊闭上眼睛。

眼泪流进面罩里，热的。

“李昊。”

第三声。

“你下来。”

“妈等你。”

老周忽然抬手，在自己面罩上敲了三下。

前面，豁牙转过身，举起磷光棒，晃了两下。

队伍重新开始走。

绳子拽着李昊往前。

他一步一步地走，走过那声音，走过那片白。

那个声音一直在后面叫，叫了十几声，然后慢慢地低了，慢慢地散了。

散了以后，雾里安静了几秒。

然后，另一个声音响起来。

不是母亲的。

是他自己的。

一个和他一模一样的声音，在雾里轻轻地说：

“李昊，你回头看看。”

（本章完）

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