第八章 红烧肉

回青岚镇的路上，雪停了。

来时是两个人，回去时变成了四个。林小满说他在云州城吃腻了，想尝尝青岚镇的粗茶淡饭，一路上把这个理由说了三遍，说到第三遍的时候，自己都不好意思地挠了挠头。陆见秋没有解释，只是背着那只比他腰还宽的书箱，默默走在最后，每到岔路口，就悄悄往沈惊鸿那边靠半步，像一只不敢出声的小兽，在确认前面的人没有嫌弃自己。

苏棠的伤还没好利索。雷光震伤了她的经脉，走几步就要停下来喘口气，脸色白得像刚落的雪，嘴上却死不承认：“我就是想看看路边的雪。”

“你脸都白了。”

“雪反光。”

沈惊鸿没有拆穿她，只是默默把她的包袱接了过来。苏棠瞪了他一眼，没拦，也没道谢，只是把腰间那截剑穗攥紧了一点，又松开。

走在路上的时候，林小满的话最多。他从云州城的烤鸭说到城东的糖人，又从糖人说到他老家的米糕，说得唾沫横飞，连带着比划，整条路都被他一个人吵得热闹起来。陆见秋偶尔小声接一句“你上次不是说你吃腻了”，被他一巴掌拍在肩膀上：“腻归腻，想归想，你不懂。”

“我不懂。”

“你读书读傻了。”

“……你吃饭吃傻了。”

两个人拌着嘴，从日头偏西拌到暮色四合。沈惊鸿走在前面，听着身后的吵闹声，忽然觉得，这条路比来时短了很多，也暖了很多。

走到第三天傍晚，青岚镇东头那间破屋，终于出现在视野里。烟囱正冒着烟，一缕一缕，笔直地往上，在暗下来的天色里，像一根细细的线，把屋顶和天空缝在了一起。

“孟老在做饭。”林小满吸了吸鼻子，眼睛亮了，“这味道……”

“红烧的。”陆见秋说。

“你怎么知道？”

“我也闻得到。”

四个人几乎同时加快了脚步。

院门虚掩着，灯亮着。沈惊鸿推门进去的时候，孟老正背对着他们，蹲在灶台前，手里拿着一把旧蒲扇，对着炉火一下一下地扇。灶上架着一口大锅，肉香一阵阵往外冒，混着酱油和冰糖的甜味，把整间屋子熏得暖烘烘的。

“孟老。”

“回来了。”孟老头也没回，蒲扇的节奏一点也没乱，“洗手，吃饭。”

“您不问问比赛的事吗？”

“有什么好问的。”孟老的蒲扇依旧没停，“头名，我早知道了。镇上的货郎前天就传回来了，说一个青岚镇的小元修，把云州谢家的嫡子逼得下不来台。”

“那是他先动手——”

“我没说你错。”孟老终于放下蒲扇，站起身，转过来。他的腰板挺得很直，目光在沈惊鸿身上扫了一圈，从头到脚，又从脚到头，像在清点一件寄存了很久的东西，一样一样确认，没缺，没少，才慢慢收了回去。手却在围裙上擦了好几下，擦得很用力。

“归元，用了多少缕？”

“五十多。”

“我教你的时候，只教了你十缕的量。”

“我……自己加的。”

“嗯。”孟老点点头，神情很平静，转身去揭锅盖。

热气腾地冒起来，白茫茫一片，遮住了他的脸。过了好一会儿，他闷闷的声音才从雾后面传出来，听不出是什么情绪：“吃饭。”

林小满已经在桌边坐下了，筷子拿得稳稳当当。陆见秋却还站在门口，一只脚在门槛里，一只脚在门槛外，书箱的带子被他攥得发白。

孟老看见了他，眉头一皱：“这个是谁？”

“陆见秋，元修。”沈惊鸿说，“我们在云州城认识的。”

“感元？”

“是，刚踏进去。”

孟老上下打量着他，目光不算凶，可陆见秋整个人的腰板都不由自主绷直了，嘴唇抿成一条线。

“你想拜师？”

“……我想学。”陆见秋的声音很低，却一个字一个字咬得很清楚，“元修的路，没有人教我。我自己看了两年书，什么也没看明白。”

“我这里只教一个徒弟。”

陆见秋的肩膀垮了一点，咬着嘴唇，没有说话，手指却攥得更紧了。

孟老转过身，背对着他，一边往碗里盛肉，一边用很随意的语气说：“不过，多一副碗筷的事。”

陆见秋愣住了。

“愣着干什么，进来坐。”孟老头也不抬，“三个人的饭，也是做，四个人的，也是做。你们这些小子，一个个吃起来都像饿死鬼投胎，我习惯了。”

“孟老——”

“别谢，难听。”

陆见秋站在门口，嘴唇抖了抖，终于低下头，深深地鞠了一躬，才抬脚走进屋里。他在桌边最靠门的位置坐下，规规矩矩地把手放在膝盖上，像一个第一次上学堂的孩子。

林小满用筷子敲了敲碗沿：“孟老，我也想来您这儿蹭饭。”

“你有钱吗？”

“没有，但我能吃。”

“……你是灵修吧？”

“筑基！”

“灵修去灵修的地方，别在这儿添乱。”

“那我付饭钱！”林小满低头，掏了掏口袋，掏出三颗灵石，放在桌上，小心翼翼推过去，“就这些。”

孟老看了看那三颗灵石，又看了看他圆滚滚的脸，长长叹了口气，把筷子递给他：“吃完把碗洗了。”

“成交！”

苏棠在旁边笑得直不起腰，一边笑，一边捂着肋骨“嘶”地倒吸冷气。孟老瞥了她一眼，眼睛里没有一点责怪，不动声色地把一碗肉推到她面前，那几块最大的、最烂的，全被他挑到了她的碗里。

“吃。你受了伤，多吃点。”

“……谢谢孟老。”

“谢什么，难听。”

这顿饭吃到很晚。

灶里的火一直没熄，锅里的肉添了三回。林小满吃到第四碗，满足地靠在椅背上，长长地叹了口气：“孟老，您这手艺，不开饭馆可惜了。”

“我开过。”

“真的？”

“二十年前。”孟老把碗里最后一口汤喝完，“赔了。”

“为什么？”

“我做菜只放我爱吃的料，客人吃不惯。”

“那是他们没眼光！”

“你倒会说话。”

屋里的灯光暖黄，炭盆里的火星爆了一下，映得每个人的脸都红红的。沈惊鸿看着这张小小的桌子，围坐着四个吵吵闹闹的少年，一个板着脸的老人，桌上半锅冒着热气的红烧肉，忽然觉得有点恍惚。

一年前，他还一个人在这间破屋里啃冷饼，那时他怎么也想不到，会有这么一天。

他夹了一块肉，放进孟老碗里。

孟老的筷子停了一下，抬头看他。

“您也吃。”

“我吃饱了。”

“您一块没吃。”

孟老沉默了片刻，低头，把那块肉夹起来，塞进嘴里，慢慢地嚼，嚼了很久，很久，才低声说：“咸了。”

“没有，正好。”

“我说咸了就是咸了。”

沈惊鸿笑了笑，没再争。

夜深了，林小满和陆见秋被安排在东厢睡。屋里还剩下沈惊鸿、苏棠，和正在收碗的孟老。苏棠揉了揉眼睛，站起来：“我回去了。”

“这么晚，一个人？”

“镇上还有谁能打得过我？”

“你伤没好。”

“我睡一觉就好了。”

“我送你。”

苏棠看了他一眼，这一次，没有拒绝。

镇上很静，只有风吹过屋檐的声音，和脚下积雪被踩出来的咯吱声。两个人并排走着，谁也没有开口，影子在雪地上一前一后，被月光拉得很长，偶尔碰到一起，又分开。

走到苏家院门口，苏棠停下了。

“沈惊鸿。”

“嗯。”

“今天在台上，你替我挡那一拳的时候，在想什么？”

沈惊鸿想了想：“什么都没想。”

“骗人。”

“真的。”他低头，看着自己的靴尖，声音很轻，“我就是看见他的拳头，然后我已经站在那里了。”

苏棠没有说话。她的手攥着剑穗，红线在她指间绕了一圈又一圈，绕得很紧，像是在绕着什么说不出口的话。

“你以后，”她忽然说，“别这么不要命。”

“你以前也这么挡在我前面。”

“那是我愿意。”

“我也愿意。”

苏棠抬起头，目光撞上他的眼睛，两个人都愣了一下，又同时移开了视线。风吹过，檐上的积雪簌簌落下来，落了一点在她肩头，她没有拂，任它在那里慢慢化开。

“……我进去了。”

“好。”

“你回去吧。”

“好。”

“沈惊鸿。”

“嗯？”

“晚安。”

“……晚安。”

门轻轻合上。

沈惊鸿站在雪地里，站了很久，才慢慢转身往回走。走了几步，忽然停下，低头看自己的手。手心有点热，大概是心跳得太快，血都涌到了指尖。

他把手揣进袖子里，咧开嘴，一个人傻笑起来，笑得整张脸都在发烫。

第二天清晨，院门被人敲响了。

不是苏棠，也不是镇上的邻居。沈惊鸿开门，门外站着一个陌生的中年人，穿一件深灰色的长衫，神情很客气，手里捧着一封信。

“请问，哪位是沈惊鸿沈公子？”

“我是。”

“这是给您的。”中年人双手递上，姿态恭敬，“我家主人说，不必急着回，您看过再决定。”

“您家主人是……”

“信里有写。”

中年人深深一礼，转身走了，一句多的话也没留。

沈惊鸿低头看着手里的信。信封是素白的，没有落款，封口压着一枚朱红的印，印纹是一道很简单的线，像一条没有尽头的河。

他拆开信，只有短短三行字：

“少年会决赛，我在场。你那一式归元，不是孟如晦教的。

若想知道它的来处，腊月初，云州书院，来见我。

——一位旧人”

沈惊鸿的手指，慢慢收紧了。

孟如晦。

那是孟老的名字，镇上没有人这么叫他，他自己也从不提。可这封信的主人知道。

他抬起头，院子里，孟老正蹲在井边洗碗，一头白发在晨光里泛着一点灰，浑然不觉，哼着一支不成调的小曲，水声哗哗，碗碟碰撞。

沈惊鸿把信折好，放进怀里。

他没有现在就去问，也没有告诉任何人。他只是站在原地，听着那一点碗碟相碰的声音，忽然想起顾长风比试后问的那一句话，当时他只当是随口一问，现在回想起来，却隐隐觉得，有哪里不对。

——“归元，这一式，是谁教你的？”

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