周会计是凌晨两点送来的。
十七楼跳下来,脸着地。家里人在殡仪馆门口哭了一阵,提了个要求:化好看点,明天老太太来看,别让老人家受刺激。
沈夜应了。
这活他干了三年了。死人见多了去了,烂的碎的泡得发胀的,都有。化妆这活吧,讲究个手别抖,一抖这脸就歪。
他拿海绵一点点把周会计颧骨上的血痂擦掉。这老头生前估计不怎么吃肉,脸瘦,腮帮子凹下去一块。他填了点东西,上粉,拿唇线笔描嘴唇。
描到一半,台子上的死人睁眼了。
沈夜手没停。
他们这行半夜死人动一下不新鲜。老辈人说那是神经反射,跟鸡砍了头还能跑两步一个道理。
他低头接着描。
然后那只手伸过来,一把攥住他手腕。
得,这回不新鲜了。
不是怕。是那手劲太大,腕骨被捏得咯吱响,跟焊上去了似的。
"替——我——杀——"
从死人喉咙里挤出来的,一个字停一下。跟生了锈的门轴差不多。
沈夜没废话。右手摸起托盘上那把三寸手术刀,师傅马德顺留的,钢口磨了三十年,平时就开个眼皮。他反手就往死人嘴里扎。
从上颚捅进去。
噗。
那只手松了。
一缕黑糊糊的烟从七窍飘出来,慢悠悠往他左手里钻。掌心一烫,多了个螺旋形的印子,跟只闭着的眼似的,一跳一跳。
他盯着看了两秒。
行吧。来就来。
脑子里忽然灌进来一段画面。不是他的。
那是个雨夜。十七楼天台,雨横着抽。
两个黑西装架着周会计。周会计嘴被堵着,脸肿得跟馒头似的。
"账本交出来。"
周会计摇头。一口血沫啐左边那人脸上。
俩人也不废话,架起来往栏杆外一送。
周会计就这么飞出去了。风呼呼的,雨抽脸上生疼,他看见自己离地面越来越近——
砰。
完了。
沈夜站在台子旁边,半天没动。
他看见那俩黑西装胸口别的东西了。一枚小铜牌,铸的佛像。金的,不大,别在西装左边领子上。
"知道了。"
他就说了这么一句。也不知道说给谁听。
他刚把刀搁回托盘,眼角余光扫见最里头那排冷柜。
三号柜的门,开了条缝。
一只手搭在柜门上。指甲青黑色。
沈夜这回退了半步。
不是怕。是他认得这手。昨天刚送来那个心梗的老太太,七十八,儿子在外地,今晚凌晨刚拉过来的。
那手慢慢伸出来,接着是胳膊,接着是肩膀。老太太从冷柜里爬出来,脖子歪着,跟脑袋没长好似的。
"嗬——嗬——"
她四肢着地朝他爬。寿衣下摆蹭着水泥地,沙沙响。
沈夜把腰后那把八寸锯刀抽出来了。
上去一步,左手按在她天灵盖上,把脸按在地上。老太太挣得厉害,指甲刮得地面吱啦乱响。他没客气,锯刀从后颈扎进去,钉穿。
蹬了两下腿,不动了。
又一缕黑烟飘出来,被掌心那印子吸了。
脑子里嗡一下,跟饿了三天喝了碗热汤似的,从里往外舒坦。腿不酸了,刚才被捏的那截手腕也不疼了。
他甩甩刀。刀上的血黑里透红,闻着有点发甜。
他弯腰想把老太太塞回柜里。
门炸了。
不是比喻。那扇铁皮门真叫人一脚踹开,撞在墙上哐当一声。
俩黑西装站在门口,手都揣怀里。看见满屋子血,看见地上被钉住的老太太,看见他一个人站在血泊里,俩人同时愣了。
"操,这小子怎么在这?"
左边那个骂了一句。
沈夜比他们快。他本来就离右边那个近,三步并两步窜过去,手术刀从下往上一挑。
割喉了。
血喷了半面墙。那人捂着脖子往后退,眼睛瞪得溜圆,嘴里咕噜咕噜冒泡,半天没倒。
左边这才把枪掏出来。刚抬起来,沈夜已经到跟前。
他攥住对方握枪那只手,反方向一拧。
咔嚓。
手腕断了。枪掉在地上。
那人张嘴要喊。沈夜那把锯刀从锁骨进去,一路劈到心口。人当场劈成两半,左一半右一半,肠子肚子流了一地。
两缕黑烟慢悠悠飘过来,被掌心那只眼一口一口吞了。
沈夜站在原地,喘了两口气。
腰上火辣辣的。低头一看,刚才近身时被人怀里那把折叠刀划了一道,不深,但血把半边T恤浸透了。
他把白大褂脱了扔在地上。走到水池边开水龙头,冲刀。
水很凉。他冲完刀,手在水池上方悬了一会儿,才想起来关水龙头。
镜子里映出他自己。二十二岁,一米八出头,瘦,脸因为常年待冷库有点发青。他凑近了翻翻自己眼皮。
瞳孔里没冒红光。
他松了口气。
接下来干他最熟的活。俩黑西装,上半身下半身,他分开拖进一个空冷柜,锁上。地上的血用拖把拖了两遍,肠子什么的用纸盒搓了扔垃圾袋。老太太塞回三号柜。
前后不到十分钟。
抬头看钟。凌晨四点四十七。
口袋里手机响了。苏晚棠。
接起来。
那边苏晚棠哭着:"沈夜……你快来……诊所门口躺个人,浑身是血,怎么叫都不应……我不敢碰……"
沈夜把电话夹在肩膀和耳朵中间,腾出手去够椅背上的夹克。
"我马上到。"
挂了电话,两把刀别在腰后,推门出去。
外面天还黑着,东边有点发白。风一吹,他打了个哆嗦。
他从墙角推出那辆骑了三年的电动车,车筐里扔着师傅留下那个缺了口的搪瓷缸。跨上去,拧油门,车吱呀一声窜出去。
骑了两步他停下来。
抬头看了一眼天。灰的,没星星。
"行。"他自言自语。
"一个一个来吧。"
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