客厅的光线像被揉皱的纸，灰蒙蒙地铺在地板上。我蜷在沙发角落，手指无意识地抠着布艺接缝处的线头，指甲缝里嵌进细小的棉絮，微微发疼。对面单人沙发上，他背挺得笔直，像块被冻硬的木头，手里攥着的遥控器边缘硌进掌心，指节泛出青白。
三分钟前摔门的余震还在空气里晃，茶几上的玻璃杯震出细响，水面荡开一圈圈波纹，像我们此刻乱掉的呼吸。他始终没看我，目光钉在电视黑屏上，映出他自己紧绷的下颌线——我记得那线条平时是柔和的，会在笑起来时堆出浅浅的纹路。现在却像把钝刀，割得空气都生疼。
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