第60章 沟渠里的等待

我趴在沟渠里，等了大约二十分钟。也许是三十分钟，也许是四十分钟——在黑暗中，在恐惧中，时间失去了形状，像一团被揉皱的纸，摊不开，也撕不碎。

那两辆车的车灯还亮着，引擎还在响。车斗里的人抽完了烟，又点了新的。烟头的火光在黑暗中一明一暗，像某种信号，像某种倒计时。他们在等人。等谁？等命令？等接应的人？还是等天亮？

我不知道。但我知道，每多等一分钟，莎拉被带走的可能性就大一分。

穆罕默德说“Stay where you are. Don’t move.”——待在原地，不要动。但他是谁？他只是一个修车铺的老板，礼萨的表弟。他能叫来多少人？他能多快赶到？他到了之后，能对付这些有枪的人吗？

我不知道。我不能把莎拉的命押在一个不认识的人身上。

我做了决定。

我趴在沟渠里，把那支卫星电话从口袋里掏出来，放在沟渠边缘的一块石头下面。这样就算我出了事，穆罕默德到了这里也能找到它——也许能通过它找到我。然后我检查了身上的东西：护照、钱包、银戒指、以斯帖墓老人给的石头、马苏德给的“回家的路”石。这些都在口袋里。

没有武器。

摩托车的工具箱里有一把多功能刀，但刀太小了，对付不了枪。不过——工具箱里还有一把活动扳手，铁制的，沉甸甸的。我从沟渠里爬出来，弯着腰，摸黑走回摩托车旁边。打开工具箱，取出那把活动扳手。握在手里，铁质的冰冷从手心传到手臂，再到心脏，像一种镇静剂。心跳慢了下来。

三年骑行，四万公里，我遇到过野狗，遇到过沙尘暴，遇到过检查站，遇到过民兵。但从来没有遇到过这种情况。从来没有需要把扳手当武器，从来没有需要主动走向一群有枪的人。

但路在那里。莎拉也在那里。

我沿着沟渠，从黑暗的一侧绕向那两辆车。沟渠不深，弯腰就能被遮住，但有些地方塌了，需要爬过去。膝盖跪在碎石上，疼，但顾不上。手撑在沙土上，沙子钻进指甲缝，也顾不上。

距离大约五十米的时候，我停下来，趴在沟渠里，观察。

两辆车并排停在路边，车头朝南。白色皮卡在左边，灰色皮卡在右边。车斗里一共四个人——白色皮卡的车斗里坐着两个，灰色皮卡的车斗里坐着两个。他们都在抽烟，都在聊天，偶尔有人笑一声。笑声不大，但在寂静的荒漠中很清晰，像石头扔进水里泛起的涟漪。

驾驶室里还有人。白色皮卡的驾驶室里有一个人，靠在座椅上，头歪着，像是在打瞌睡。灰色皮卡的驾驶室里也有一个人，在摆弄手机，屏幕的光照在他脸上，很白，像一张纸。

莎拉在哪辆车上？不在车斗里——车斗里的人我都看清了，全是男人，全是深色衣服。在驾驶室里？白色皮卡的驾驶室后排车窗是黑的，看不到。灰色皮卡的驾驶室后排车窗也是黑的，也看不到。

我需要靠近一点。

我从沟渠里爬出来，匍匐在地上，用肘部和膝盖向前移动。沙土地很软，没有声音，但碎石硌得肘部生疼。我咬着嘴唇，不让自己发出声音。每移动几米，就停下来，听一听，看一看。他们还在聊天，还在抽烟，还在笑。没有人听到我。

三十米。二十米。十米。

我趴在白色皮卡后面大约十米的地方，躲在沟渠里。从这里能看清车斗里的人——两个年轻人，一个留着胡子，一个剃着光头。胡子那个手里拿着一把AK-47，枪口朝上，靠在肩膀上。光头那个手里拿着一把猎枪，双管的那种。他们的脸在车灯的光中半明半暗，眼睛下面是深深的阴影。

他们不是民兵。民兵的衣服是杂乱的，但至少是正经衣服。这两个人的衣服是破的，牛仔裤上有洞，夹克上全是灰。他们的枪没有保养——AK-47的枪管上有锈迹，猎枪的枪托用胶带缠着。

不是革命卫队。不是民兵。是强盗。战争来了，强盗出来了。

我的心跳更快了。但身体很冷静——不是勇敢，是某种说不清楚的东西，像是身体自己接管了指挥权，大脑只需要负责观察，不需要负责害怕。

我观察了大约五分钟。然后我看到了机会。

光头那个把猎枪靠在车斗的栏板上，站起来，跨过车斗的栏板，跳下车。他往路边走了几步，背对着我，解开裤子。小便。水声在寂静的荒漠中很响。

胡子那个还在车斗里，AK-47靠在肩膀上，头低着，在看手机。屏幕的光照在他脸上，他的眼睛盯着屏幕，没有看我。

驾驶室里的人还在打瞌睡，头歪着，嘴巴微微张开。

我动了一下。不是爬，是站。我从沟渠里站起来，弯着腰，快速移动到白色皮卡的后面。车斗的栏板挡住了我的身体，胡子看不到我，光头背对着我，驾驶室里的人闭着眼睛。

我握紧了手里的活动扳手。

光头还在小便。他吹着口哨，旋律是波斯语的，我没听过。他的头微微仰着，看着天上的星星。他大概觉得很安全——六个人，三把枪，一个女人已经抓到了，还有一个中国人不会来追。

他不知道我来了。

我绕到光头的后面。脚步很轻，踩在沙土地上没有声音。他还在吹口哨，还在看星星。我举起扳手，对着他的后脑勺，用力砸了下去。

不是电影里的那种砸。是骑行者式的——干脆、准确、不浪费力气。扳手的铁头击中了他的后脑勺，发出沉闷的声响，不是“砰”，是“噗”，像一个熟透的西瓜摔在地上。他的口哨声断了，身体僵了一下，然后像一袋水泥一样倒在地上，脸朝下，埋在沙子里。没有叫，没有喊。他只是倒下了。

我蹲下来，从他的夹克里摸出***枪。不是AK-47，是手枪，马卡罗夫，苏联产的，老式，但能用。保险是关着的，我打开保险，拉动套筒，子弹上膛。

然后我绕到车头。

胡子还在看手机。他的AK-47靠在肩膀上，枪口朝上。驾驶室里的人还在打瞌睡。我从车头方向走过去，脚步不轻，甚至有点重。胡子听到了，抬起头。他看到我了。一个中国人，手里拿着一把马卡罗夫，从黑暗中走出来。

他的眼睛睁大了。嘴巴张开，想喊。我没有让他喊出来。我举起手枪，对准他的脸。

“不要动，”我用英语说。

他的嘴闭上了。

“把枪给我。”

他没有动。他看着我手里的马卡罗夫，看着我身后倒在地上的光头，看着我的眼睛。

“你是中国人，”他用波斯语说，我听不懂，但我知道他在说什么。

“把枪给我，”我又说了一遍，把枪口对准他的眉心。

他把AK-47从肩膀上拿下来，递给我。枪很重，铁质的，带着他身体的温度。我接过来，把枪带挂在肩上，枪口朝下。

“下车。”

他翻过车斗的栏板，跳下车，站在我面前。他比我高半个头，但腰弯着，眼睛不敢看我。

“她呢？”

他听不懂。

“女人。美国人。在哪里？”

他指了指灰色皮卡。

我押着他，走到灰色皮卡旁边。车斗里的两个人已经听到了动静，站了起来，手里拿着枪——一把AK-47，一把老式步枪。但他们没有开枪，因为他们的同伴在我前面，我手里的马卡罗夫顶着他的后腰。

“把枪放下，”我说。

他们对视了一眼，没有动。

我拉开AK-47的枪栓，对着天空开了一枪。枪声在荒漠中很响，像打雷，惊起远处一群鸟，在黑暗中扑棱棱地飞。他们放下了枪。不是递给我，是扔在地上，枪落在沙土地上，扬起一小片尘土。

“下车。都下车。”

灰色皮卡的驾驶室里下来两个人。一个是司机，一个是坐在后排的。后排那个手里没有枪，但他下车的时候，我看到他腰间别着***枪。我走过去，把那把手枪抽出来，塞进自己的腰带。

“她呢？”我用英语问。

没有人回答。我走到灰色皮卡的后排，拉开车门。

莎拉蜷缩在后座上，双手被绳子绑着，嘴上贴着胶带。她的眼睛是红的，但不是哭红的，是愤怒的红。她看到我，愣住了。不是害怕，是震惊——一个中国人，拿着一把AK-47，从黑暗中走出来，身后倒着一个，前面押着一个。

我撕掉她嘴上的胶带。

“林远——”

“别说话。”

我用马卡罗夫的枪管割断了绑着她手的绳子。不是电影里的那种一枪打断绳子——太危险了。是把枪管塞进绳子和手腕之间，用力拉，绳子被枪管的边缘磨断了。

她坐起来，揉了揉手腕。手腕上有一圈红印，绳子勒的。

“你受伤了吗？”

“没有。你呢？”

“没有。”

她看着我手里的枪，看着我肩上的AK-47，看着我腰里的另***枪。

“你从哪里拿的？”

“借的。”

“借的？”

“他们借的。没说不还。”

她笑了。在黑暗中，在枪口下，在六个强盗面前，她笑了。不是苦笑，不是强笑，是真的笑。

“你是个疯子。”

“很多人都这么说。”

我转身，对着那六个人。四个站在地上，两个躺在车上——光头还在昏迷，打瞌睡的那个司机被吓醒了，站在灰色皮卡旁边，腿在发抖。

“你们听好，”我用英语说，语速很慢，每个字都咬得很清楚，“这个人是美国人。她是拍纪录片的。不是间谍。她不会害你们。你们也不会害她。”

没有人说话。

“车钥匙。拿出来。”

他们从口袋里掏出车钥匙，扔在地上。

“走过去。往西边走。不要回头。不要回来。”

他们看了看我，看了看地上的枪，看了看莎拉。然后他们转身，往西边走去。光头还在昏迷，两个人回来把他拖走了。他们的身影在黑暗中越来越远，越来越模糊，最后消失在月光里。

荒漠恢复了安静。

我站在那里，手里拿着马卡罗夫，肩上挂着AK-47，腰里别着另***枪。风从荒漠上吹过来，带着沙尘和干燥的土味。我的手在发抖——不是刚才那种冷静的发抖，是肾上腺素退去后的虚脱。

莎拉走过来，站在我面前。她伸出手，把那把马卡罗夫从我手里拿过去，放在皮卡的引擎盖上。然后她握住了我的手。

“你冷吗？”

“不冷。”

“你发抖。”

“没事。”

她抱住我。不是那种轻轻抱一下的拥抱，是那种紧紧的、像要把自己嵌进对方身体里的拥抱。她的脸埋在我的胸口，头发上有沙子的味道和汗水的味道。

“我以为见不到你了，”她说。

“我来了。”

“你怎么找到我的？”

“轮胎印。你掉的拖鞋。”

“你靠轮胎印和拖鞋找到了我？”

“还靠这个。”我从口袋里掏出那枚银戒指——伤员送的那枚。不是用这个找到她的，但这是我身上唯一值钱的东西。

“这是什么？”

“戒指。一个伤员送的。他说这是平安。”

“你用它换什么了？”

“没换。戴着呢。”

她从我手里拿过戒指，看了看，然后戴在自己的手指上。有点大，但不会掉。

“先借我戴。到了恰巴哈尔还你。”

“不用还。”

她看着我，月光照在她脸上，把她的五官照得很清楚——高颧骨，深眼窝，鼻梁很直。她的眼睛是深棕色的，在月光中像两颗黑色的玻璃珠。

“林远。”

“什么？”

“你刚才开枪了。”

“对天空开的。”

“你会用枪？”

“不会。但枪在那里，手在那里，就会了。”

“你还会什么？”

“还会骑摩托车。”

“还有呢？”

“还会打后脑勺。用扳手。”

她笑了。然后她不笑了。她踮起脚尖，吻了我。

不是电影里的那种吻，是那种在黑暗中、在荒漠中、在枪口下的吻。很短，很轻，嘴唇碰了一下就分开了。像蝴蝶落在花瓣上，停了一秒，然后飞走了。

“走吧，”她说。

“去哪里？”

“恰巴哈尔。”

我捡起地上的车钥匙，扔进荒漠里。钥匙在月光中划了一道弧线，落进远处的灌木丛。然后我跨上摩托车，发动引擎。莎拉坐上来，双手环住我的腰，抱得很紧。

“林远。”

“什么？”

“你刚才怕吗？”

“怕。”

“怕什么？”

“怕扳手不够重。”

她笑了。笑声被风吹散，但我听到了。

我拧动油门，往南骑去。

本书首发来自17K小说网，第一时间看正版内容！