第三十五章 接货

吉普车还停在街角，排气管冒着白气。

炜杰站在店门口，看着那个穿黑色大衣的女人朝他走过来。短发，没戴围巾，脸被风吹得有点红，脚步很稳。她在炜杰面前停下，掏出一只手，黑色羊毛手套。

“我是陈婉清。”她说，声音不高，但每个字都清楚，“郑总让我来的。”

炜杰打量她一眼。三十八岁上下，眼角有细纹，不是笑纹，是长年盯着事情看留下来的。她也在打量炜杰，目光直接，更像在确认一件货物的型号对不对。

“周明远呢？”炜杰问。

“他回省城了。”陈婉清说，语气平淡，“以后江城的事，我负责。”

炜杰侧身让开路：“进来说吧，外头冷。”

店里刚生上煤炉，火旺起来，炉盖被烤得发红。陈婉清走进来，没摘手套，先环顾了一圈。她的目光从货架上的搪瓷杯、塑料脸盆、花毛巾上一一扫过，最后落在柜台后面的账本上。

“开业多久了？”她问。

“没几天。”

“第一天流水多少？”

炜杰犹豫了一下。她看他，眼神里没有催促，只是等着。炜杰说：“八十七块五。”

她点点头，然后从大衣内袋掏出一张纸递给炜杰。清单上列着：省城产的保温杯、搪瓷杯、毛巾、肥皂。数量、单价、总价，清清楚楚。

“郑总给你的条件，你可以慢慢考虑。”她说，“但有一批货，三天后运到江城。你接不接？”

炜杰低头看那张纸。价格比阿黄的温州渠道低一成。质量暂时看不见，但省城的货，一般不会太差。

“先看看货。”炜杰说。

“可以。”她收回纸，动作利落，“三天后，早上八点，货车到你店门口。验完货再决定。”

她转身往门口走。我叫住她：“陈姐。”

她回头。

“郑东海为什么派你来？”炜杰问，“周明远干得好好的。”

她站在门口，背光，看不清她的表情。她说：“郑总用人，各尽其能。周明远善谈，我善做。”她顿了顿，“我不谈感情，不谈过去，只谈生意。”

说完，她拉开门走了。吉普车引擎响起来，碾过薄冰开走了。

她走路很快，出了门就不看两边，目不斜视，像是习惯了这条路她说了算。

三天后，早上七点五十，炜杰就站在店门口等。

赵强来得更早，蹲在门口抽”大前门”，烟头在晨雾里一明一灭。“炜杰，你真要接他们的货？”

“先看看。”炜杰说，“不签字，不算接。”

八点整，一辆东风货车拐进巷子，柴油机的声音清早格外响。车在店门口停下，司机跳下来，“炜杰百货？”他问。

“是我。”

“货在后头。”

他打开车厢门，里面整整齐齐码着纸箱。他搬下一箱，炜杰蹲下去看——保温杯是省城”红星”厂的，搪瓷杯印着牡丹花，毛巾是纯棉的，边锁得严实。他拿起一个保温杯，拧开盖，内胆是镀铜的，对着光看了一圈，没砂眼。

赵强也拿起一条毛巾，抻了抻，点点头。

“质量不错。”炜杰说，“数量对得上？”

司机递来单子：“你点。”

炜杰挨箱数过去，二十箱，一箱不少。签字的时候，陈婉清从驾驶室下来了。她换了件灰色大衣，手里夹着一只烟，没点。

“验得很仔细。”她说。

“习惯。”炜杰在送货单上写下名字。

“好习惯。”她把烟别到耳朵后，转身拉开车门，“这批货卖完，下一批七天后到。要的话，提前两天告诉我。”

车门砰地关上，货车掉头开出巷子。

赵强看着车尾的扬尘：“这女人，走路带风啊。”

炜杰没说话，看着那批货，心里算账。比温州渠道便宜一成，这一批多赚八块多。但接了这批货意味着什么，心里清楚。

下午，炜杰把店交给赵强看一会儿，去了医院。

江城第一医院，走廊长得看不见头，天花板上的日光灯管老化了，发出嗡嗡的电流声，灯光昏黄，把人的脸照得像旧照片。地上是水泥地，被拖把拖得发亮，角落里堆着几个铁皮垃圾桶。

苏晓棠坐在长椅上，手里攥着一本旧杂志，封面是九零年一期的《大众电影》，纸边卷了。她看见炜杰，站起来，杂志从她膝盖滑落到地上。

“叔叔怎么样？”炜杰问。

“大夫说要做手术。”她声音沙哑，“腿里的骨头有问题，不能再拖。八十块不够，还得再交一百。”

炜杰从口袋里掏钱。“我全身家当也就一百二十块，刚那批货的钱还没回笼。炜杰数出一百块，递给她。

苏晓棠没接。她眼睛下面是青的，几晚上没睡好。

“我不要。”她说。

“不是给你的。”炜杰把钱塞进她手里，手指碰到她的掌心，冰凉，“是给叔叔的。”

她低头看着那几张十块票子，沉默了很久。长椅那头，一个护士推着药车走过去，车轮在水泥地上发出咔啦咔啦的响。

“我会还的。”苏晓棠终于说，声音很低，但每一个字都咬得很清楚，“一分不少。”

“不急。”炜杰说。

她抬起头看他，眼神里有东西在动，但不是感激，更不是别的什么。是一种确认——确认她是那种说话算话的人，确认她可以接受这笔钱的底气。

“你店里忙，先回去吧。”她说，“我在这儿守着。”

炜杰没再逗留。走到走廊尽头，回头看她，又坐回长椅上，背挺直，手里攥着那一百块钱，像攥着一块烙铁。

出了医院，天已经擦黑。

风从江面上刮过来，带着潮气，往脖子里灌。炜杰把棉袄领子竖起来，缩了缩脖子，快步往店里走。

路过街口的小卖部，里头亮着十五瓦的灯泡，门口的电话机突然响了。那是一台黑色的转盘电话，放在窗台上，铃声响得又急又脆。

小卖部老板老王是个胖子，正坐在柜台后头听收音机里的评书。他慢悠悠站起来，抓起话筒：“喂？找谁？……炜杰？等会儿啊。”

他探出头，正好看见炜杰路过，喊了一嗓子：“炜杰！电话！”

炜杰愣在原地。谁会给他打这个电话？赵强在店里，有事会来找。阿黄在温州。他爸厂里虽有电话，但从来不会打到这里。

他推门进去，接过话筒。老王识趣地调高了收音机的音量，***的声音立刻填满了小店。

“喂？”我说。

“炜杰。”是李老头的声音，沙哑，急促，背景里有风声，“出事了。”

炜杰的心猛地一提：“什么事？”

“你的店……”李老头喘了口气，像是一路跑过来的，“被人砸了。”

炜杰的手僵在话筒上，塑料壳子被我攥得咯吱响。

“我刚经过，”李老头的声音断断续续，“看见玻璃碎了，货架倒了，货撒了一地。你快回来。”

“看清是什么人了吗？”炜杰问。

“没。我路过的时候已经没人了。”

炜杰放下电话，转身冲出小卖部。老王在后头喊：“炜杰！咋了？”

他没回答。炜杰在街上跑起来，棉袄被风吹得鼓起来，像一面帆。脑子里只有一个念头——他的店。他刚进的货。他的摊子。

谁干的？

是郑东海的人？给他的答复还不够快？

还是——顾明远？“明远百货”的老顾，有尊严的老商人，不会干这种事。

张德才？“老张家杂货铺”——他看炜杰不顺眼很久了。

又或者是……那些被抢了生意的流动摊贩？

不知道。但他跑到巷子口，远远看见店门的时候，心已经沉到了底。

橱窗的玻璃碎了一地，在路灯下闪着碎光，像撒了一地的刀片。

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