第一百六十五章 雪落之前

顾淮回到祖地之后，日子忽然慢了下来。

不是他不想走。剩下五颗核心的位置他已经记在脑子里，路线也规划好了，按理说他应该立刻出发，赶在余烬反应过来之前多抢几处。但他没有。他说不清为什么，就是觉得应该再待几天。

十二月的北境，白天短得可怜。太阳像是怕冷似的，在天边晃一晃就缩回去了，剩下漫漫长夜和呜呜的北风。雪一场接一场地下，草棚的屋顶压了厚厚一层，顾淮每天早起第一件事就是拿木耙子把雪扒拉下来，不然棚子撑不住。

沈渡还是老样子。天不亮就起来，生火，烧水，熬粥。粥里放几颗红枣，有时候丢几片干山药，算是冬天的补养。两个人围着灶台，一人捧一碗，呼噜呼噜地喝，谁也不说话。喝完粥，沈渡就叼着烟杆出门了，说是去村里转转，看看谁家的柴房塌了、谁家的老人腿脚不方便，顺手帮一把。顾淮留在家里，劈柴，扫雪，修补棚子漏风的地方。

日子过得像一碗白开水，寡淡，但暖和。

有一天下午，顾淮坐在门槛上擦那柄短刀。刀是沈渡给的，他一直随身带着，但很少用。刀刃在磨石上一下一下地推，发出沙沙的声响，阳光照在刀刃上，反射出一道细长的白光。

沈渡从村里回来，在他旁边蹲下，把烟杆叼在嘴里，吸了一口，吐出一团青烟。他看着顾淮手里的刀，看了一会儿，说：“刀不是这么磨的。”

顾淮停下来，抬头看他。

沈渡把烟杆夹在指间，伸手接过刀，蹲在门槛边，换了角度，下手更稳，力道也更匀。磨了几下，他用拇指肚轻轻刮了刮刀刃，试了试锋口，又磨了几下，然后递还给顾淮：“试试。”

顾淮接过来，用手指试了试，确实比他自己磨的要利得多。他把刀收进鞘里，说了声谢谢。

沈渡没接话，重新把烟杆叼回嘴里，望着远处的雪原，慢慢地抽着。过了好一会儿，他突然开口，说了一句没头没尾的话：“你小时候，也喜欢蹲在门槛上擦东西。”

顾淮愣了一下。他穿到这具身体里的时候，原主已经十六岁了，小时候的事他哪知道。但沈渡的语气很随意，不像是在试探，更像是老人家随口念叨的一句闲话。他就没接茬，只是嗯了一声。

沈渡也没再说。两个人就这么蹲在门槛边，一个抽烟，一个发呆，看着天色一点点暗下去，看着远处的山影从青灰变成深蓝，看着第一颗星星在东南方向的天空中亮起来。

晚上吃饭的时候，沈渡多炒了两个菜。一盘酸菜炖粉条，一盘腊肉炒蒜苗，都是过年才舍得吃的菜。顾淮看着桌上的菜，问：“今天什么日子？”

“没什么日子。”沈渡盛了两碗饭，一碗推到顾淮面前，“想吃就做了，哪有那么多为什么。”

顾淮没再问，端起碗，夹了一筷子菜，埋头吃起来。沈渡也吃，吃得慢，像是在嚼什么东西似的，一口饭要在嘴里嚼半天才咽下去。

吃到一半，沈渡放下筷子，端起酒壶给自己倒了一杯。他没给顾淮倒，自顾自地抿了一口，咂了咂嘴，说：“你下次走，什么时候？”

顾淮嚼饭的动作顿了一下，然后咽下去，说：“过两天吧。雪停了就走。”

沈渡点了点头，没有追问去哪、去多久、什么时候回来。他只是端起酒杯，又抿了一口，然后把酒杯放下，拿起筷子，夹了一块腊肉，放进嘴里慢慢地嚼着。

吃完饭，顾淮洗碗。沈渡坐在炕沿上，借着油灯的光，拿一块破布擦他那杆旱烟枪。烟枪用了很多年了，竹管被手摩挲得油光发亮，烟嘴是铜的，已经磨得看不出原来的纹路了。他擦得很仔细，每一个角落都不放过，像是在对待什么了不得的宝贝。

顾淮洗完了碗，把碗筷归置好，擦了擦手，在沈渡对面坐下来。他从怀里掏出那面铜镜，放在桌上，盯着镜面看了一会儿，然后翻过来，看背面那些他不认识的符号。

沈渡抬眼瞥了一下，说：“还没弄明白？”

“嗯。”顾淮把铜镜翻来覆去地看，“有些东西我能感觉到，但说不清楚。它好像能看到一些肉眼看不到的东西，但怎么用、什么时候用，我还没摸透。”

“急什么。”沈渡把擦好的烟枪放在枕边，脱了鞋，盘腿坐在炕上，“你才拿到它多久。有些东西，你得跟它处久了，它才会把底细告诉你。”

顾淮把铜镜收起来，沉默了一会儿，说：“我怕时间不够。”

沈渡看了他一眼，没有说话。他伸手拿过炕桌上的茶壶，给自己倒了杯凉茶，喝了一口，然后放下杯子，说：“你听说过‘磨刀不误砍柴工’这句话吧？”

“听过。”

“那你慌什么。”沈渡的语气很平，像是在说一件再简单不过的事，“你要是连手里这把刀都磨不利索，就算跑到地方了，又能怎样？人家在那儿等着你呢，你拿什么跟人家拼？”

顾淮没说话。

沈渡也不等他回答，自顾自地躺下去，拉过被子盖在身上，翻了个身，背对着顾淮，嘟囔了一句：“早点睡。明天要是雪停了，我带你上山转转。”

第二天早上，雪真的停了。

天还没亮透，沈渡就把顾淮叫了起来。两个人简单吃了口东西，沈渡背了个背篓，拿了一把镰刀，带着顾淮往后山走去。山上的雪很深，一脚踩下去能没到小腿肚子，走起来很费劲。沈渡在前面带路，步子不快，但每一步都踩得很稳，显然对这片山地熟得不能再熟。

他们走了将近一个时辰，在一片背风的坡地上停下来。坡地上长着一片矮灌木，枝条上挂着几串干瘪的红色果子，在白雪的映衬下格外显眼。沈渡放下背篓，拿镰刀割了几根枝条，扔进背篓里，一边割一边说：“这叫火棘果，冬天就剩这个了。泡水喝，驱寒气的。”

顾淮也蹲下来帮忙摘。果子很小，比黄豆大不了多少，捏在手里硬邦邦的，表面结了一层霜。他摘了一把，放进背篓里，问：“您每年冬天都来摘这个？”

“嗯。”沈渡头也不抬，“你不在的时候，我一个人没事干，就满山转悠。哪片坡上有啥、哪条沟里有啥，我心里都有数。”

顾淮没接话。他低头继续摘果子，手指被冻得通红，但他没停。

摘了大半篓，沈渡直起腰来，捶了捶后背，看了看天色，说：“差不多了，回吧。下午还得把棚顶的雪再扒拉一遍，看这天色，今晚还得下。”

他们沿着来时的路往回走。走到半山腰的时候，沈渡突然停下来，指着远处一片被雪覆盖的缓坡说：“那儿，你小时候摔过一次。从坡顶上滚下来的，滚了一身的雪，哭得哇哇的。我把你拎起来，拍干净雪，你又爬上去了。”

顾淮顺着他的手指看过去。那片坡地平平无奇，和周围的山坡没什么两样，覆盖着厚厚的白雪，在阴天的光线下泛着灰白的光。他想象不出一个小孩从那里滚下来的样子，但他能从沈渡的语气里听出一种很淡的、藏在皱纹里的笑意。

他没有说什么，只是跟着沈渡继续往下走。

回到家，沈渡生火煮了一壶水，抓了一把火棘果丢进去，水很快就变成了浅红色，冒着一股淡淡的酸甜气味。他倒了两碗，一碗递给顾淮，一碗端在自己手里，坐在门槛上，慢慢地喝着。

顾淮也端着碗，在沈渡旁边坐下。茶水有点烫，他小口小口地抿着，酸甜的味道在舌尖上化开，带着一股暖意，从喉咙一直淌到胃里。

雪又开始下了。起初是细细的几片，被风卷着在空中打转，后来渐渐密了起来，一片一片地落下来，悄无声息地覆在屋顶上、树梢上、远处的山脊上。天地之间白茫茫的，安静得只能听见雪花落地的簌簌声。

沈渡喝完了碗里的茶，站起身来，把碗搁在灶台上，拍了拍衣服上的雪，说了一句：“我去村里看看老赵家的牛棚修好了没。”

他戴上斗笠，披上蓑衣，走进了雪里。背影很快就被漫天飞舞的雪花模糊了，只剩下一个灰蒙蒙的轮廓，在白色的世界里越走越远，最后彻底消失不见了。

顾淮坐在门槛上，手里捧着那只已经凉了的空碗，望着沈渡消失的方向，坐了很久。雪落在他的肩膀上、头发上，积了薄薄一层，他也没有起身去躲。

他把空碗放回灶台上，站起身，拍了拍身上的雪，走到棚子后面，拿起木耙子，开始清理屋顶上新积的雪。

雪还在下。他一下一下地把雪扒拉下来，动作不急不慢，很有节奏。扒完屋顶，他又把门口那条小路清了清，然后把木耙子靠墙放好，走进屋里，关上了门。

第二天一早，他背上行囊，出发了。

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