第092章 焚坛

天亮的时候，雾散了，白草滩上才看得清。

坛是斜的。三根柱子倒了一根半，剩下那一根半歪在泥里，柱上的红绳剩下几股，像被谁用手抓断的。瓮碎在地上，碎片里全是黑的。绕着柱子，一圈一圈，是绳和圈，是踩烂的草，是人躺过的印。

清点清了半日。

来的是北荒逃荒的人。三年大旱，草都枯了，屯田营的旧田里只剩石头。他们顺着关外的旧驿道往南走，走到第三夜，被人截了。截的人不说一句话，只把火把举在人脸上照，一个一个看，看完了就赶着往山里走，走了三天，最后被按在白草滩上。有人说，截人的时候还点名，点的是年纪和身量——他们要的是祭，不看姓什么。

被捆来的人，活着一百八十六个。里头有老人，有妇人，也有七八岁的孩子，都是从北荒来的。他们原本是逃荒的，走的是关外的旧驿道，夜里被人截了，赶着往山里走，走了三天，最后被按在白草滩上。

三百老卒，死四十七，伤一百多。死的多是头一辈的老兵，年纪最大的六十三，从前给燕不平牵过马。人少了，队就不成列了。剩下的老卒蹲在滩边，把死了的人一个一个抬到一起，摆成一排，摆得很齐，齐得像从前在屯田营里站过的队。抬完了，他们又把每个人的甲带正过来，把脸上的雪抹掉，把手里攥着的半截绳子抽出来，放在脚边。

顾独眼躺在钟楼底下一间石屋里。

石屋没有窗，门对着楼。屋里的地上铺了两层干草，草上是一块旧毡。他半边身子缠着布，缠得厚，肩那一头是一块空。他醒来的时候，是晌午。

“水。”他道。

有人把水递到他嘴边。他喝了两口，喉咙顺了，就问：“坛呢。”

“塌了。”

“人呢。”

“活着一百八十六。上师往南走了。”

顾独眼不出声了。他躺了一会儿，抬起右手，在自己脸上摸——摸到眼上那块布还在，又摸到布下的一圈肿。那只眼什么都看不见，肿得把布都顶起来了。

“疼吗。”有人问。

“不疼。”他道，“就是不亮。”

屋门开了。云中君进来，手里端着一只粗碗，碗里是黑的药汁，另有一把烧过的短刀，刀口上还带着一点红。

“把袖子剪了。”云中君道。

老卒把顾独眼肩上的布剪开。断口不齐，肉翻着，边上是紫的。云中君把刀拿到炭上又烧了一回，烧到发红，就那么贴上去。

肉一缩，味很冲。

顾独眼一声没出。他只有牙齿咬得紧，腮帮子鼓起来两块，过了好一会儿才落下去。

“小满呢。”他问。

“在楼上。”云中君道，“睡了一觉，起来给那几只鸟喂食。”

“她听见了什么。”顾独眼道，“她那楼底下压着的东西，那灰袍认得。”

云中君的手停了一下。

“那是我早年的事。”他道，“她不用管。”

“你也不用管我。”顾独眼道，“给我一匹马。”

“做什么。”

“老子还有一只手。”顾独眼道，“够烧祭坛的。”

云中君看着他。看了很久。

“你要烧的不是坛。”他道。

“上师在那。”

“他往南走的。”云中君道，“南边是天衡山。”

顾独眼把嘴闭上。他躺回去，望着屋梁，望了一息，忽然笑了一声——笑得很短，笑完就喘。

“那就往南。”他道。

云中君出屋的时候，日头已经偏了。

他上了钟楼。楼顶上晾着一块旧布，小满蹲在布边上，把几条干鱼撕成小块，几只雪隼落在她脚边，歪着头看她。她看见云中君，站起来，手里还捏着一条鱼。

“爷爷。”她道，“顾爷爷的胳膊呢。”

“留在山下了。”云中君道。

小满低下头，把那条鱼仔仔细细撕开，撕成很小的一块一块。撕完了，她才道：“我听见外面在吹笛子。”

“嗯。”

“我把耳朵捂上了。”她道，“我捂着，就听见珠子响。”

“珠子响是好事。”云中君道，“说明你爹还在。”

小满把最后一块鱼放下，几只雪隼抢成一团。她看了一会儿，忽然道：“爷爷，山下那个灰袍，认得我家的珠子。”

“认得。”云中君道。

“他也认得我。”

云中君没有答。他把窗子撑开一条缝，让风进来一点，风把檐下的几片羽毛吹得翻了个面。

“珠子收好。”他道，“想看谁就看，别看太多。”

云中君取了三只雪隼。他下楼，在偏屋的桌案上铺开三张小纸，用一支秃笔写字。他字写得慢，一笔一笔，写得像刻。

第一张，写给北关：孤云峰已安。小满无恙。老顾断一臂。灰袍于峰外设血祭，坛已残，人已退。

第二张、第三张，写给天衡山——一张给山路口子上的两营兵，一张给摸进山腹的那一路人。两张写的一样：山上动手，不必留后手。

他把三张纸卷成细条，塞进三支苇管，管口用蜡封了。他上了楼顶，把苇管分别绑在三只雪隼的脚上，抬手一撒。

三只鸟冲上云去，到了半空分开，一只往北，两只往南。

天衡山那边，石坊塌在半坡上。

裴照半跪在断柱底下，手腕上托着一只雪隼。鸟的脚上那支苇管还带着一点雪。他把蜡捏开，把纸卷抽出来，展开来看。

从山下到山上，风吹得纸响。

他把三行字看了两遍。

第二遍看到一半，他抬起手，在断岳戟的戟尾上按了一下。戟尾入土半尺，土里那些灰粉荡起来一点，又落回去。

“好。”他道。

杜衡在他旁边，怀里还揣着那张天衡山的旧舆图。他把纸接过去看，看完了，手指尖在纸上停了停。

“孤云峰那一路，”杜衡道，“是冲着云中君去的。”

“是。”裴照道。

“他没料到顾独眼会在峰上。”

“他料到了。”裴照道，“他就是要我们在峰上多留人。山上的人少了，山下的人就敢动。”

杜衡把纸折起来，递还给他：“那两营兵还在山路口子上。要不要收回来。”

“不收。”裴照道，“他要以为我们被分了三处，那就让他这么以为。”

铁烈从坡下上来，靴子上全是青苔。他一步跨过断柱，先看裴照手里的纸，再看他脸上的神气，什么也没问，只说：“北边的塘报我压着两日了。晋王又调了一支玄甲南下，脚程慢，走的官道。”

“慢是好事。”裴照道。

“山上呢。”铁烈道，“我这两千人摆在外头像个样子，真要往里塞，塞不进去。山腹那三条口子，一条比一条窄。”

“不用塞。”裴照道，“外圈你只带两百人，今夜跟我上崖。剩下的摆在雪线上，火把要亮，帐要扎，鼓要打。叫他以为我们还在外面围着。”

铁烈咧了一下嘴，眉梢那道旧疤跟着动了动：“你要我带两百人去钻洞。”

“你怕黑。”

“我怕洞里那位弹琴的。”铁烈道，“她那琴弦，一路缠到咱们北关城头。我爹要活着，也得说这娘们儿硬。”

裴照没有笑。他把断岳戟往肩上一扛。

“她硬了十六年。”他道，“今夜该我们硬一回了。”

他把纸塞进怀里，贴着心口那一层。他站起身，走到石坊断口的边上，往下看。坡下的烟还没散透，一条一条从松林里往外游。

“他还剩几座坛。”裴照道。

“外围三座。”杜衡道，“三座绕着石室，镇着三个角。坛边都有人。”

“今夜。”裴照道。

夜是从山背面爬上来的。

风大，月光被云截成一块一块。绝壁在山腹北侧，直上直下，石头冻得发亮，缝里结着冰。女冠在壁底下站着，抬头看了很久。

“石坊底下的旧门早封了。”她道，“走上面。上面这道缝，从前是我师父运琴的路。”

“锁呢。”杜衡道。

“锁是有钉子的。”女冠把指上那根弦提起来，让弦头垂在掌心，“钉子认得钉子。”

铁烈第一个上。

他把短柄斧别在腰后，两只手抠进石缝。斧头锤在石缝里当脚点，锤一下，上一尺。冰渣子从他鞋底往下掉，落在后面人的肩上。上到一半，他停了停，把覆面的黑布往下拉了拉，露出眉梢那道旧疤——疤在风里发紧。

风从崖底往上刮，刮得人耳朵嗡嗡响。铁烈在石缝里停住，往下看了一眼。底下的人像一串挂着的黑豆。他把斧头往里送了半寸，用肩顶住，腾出一只手，把腰上的绳头放下去。

“拴紧。”他喊。风把他这话撕碎了，可底下的人听懂了。

绳一紧，他就往上挪。挪到石棱上，他先把斧头钉进石缝，人坐在斧柄上，再回头往上拉绳。杜衡上来的时候，他伸手要扶，杜衡摆手，自己跪了一息，站起来了。

绳从上面放下来。

杜衡第二个。他只有一条胳膊，上的时候把绳在腰上缠了三匝，一只手抓绳，用腿撑石。他上来的时候脸白得像纸，落地时先跪了一下。他把绳递给女冠，女冠摇头。

“我最后上。”她道，“上头要有锁，得我在底下看。”

裴照上得最慢。他不使绳，只用一柄戟。戟杆横在石缝里，人踏着杆子往上挪。他把戟背在背上，戟柄上那三匝弦还缠着，素白的，黑天里也看得见。

他们上了绝壁，落在一条极窄的石棱上。石棱斜着往上，一头扎进石壁里，形成一个黑口。

女冠把弦按在石壁的黑口边上，从左划到右。石面上留了一道极细的白印。白印一格一格亮起来，像有人在地里点灯。

“开了。”她道。

石棱尽头，是一条半人高的甬道。

甬道里没有灯。脚下的水是冷的，踩下去有回声。行了约二百步，前头透出一点亮——不是火，是青色的光，一明一暗，像呼吸。

外围第一座坛就立在甬道的出口处。

坛不高，三尺，方方正正，四面刻着纹，坛顶放着一只铁盘，盘里烧着药。守坛的灰袍弟子只有三个，蹲在坛边的石台上打盹。坛对面一棵老松被人凿了两道箍，如今已经枯了。

铁烈把手里的火油桶往前一带，一脚把那三个灰袍踹翻，木塞拔了，油泼上去，火折子往坛上一丢。

火是青白的，起得很快，顺着坛面的纹路爬，爬成一张网，再往上收。药烧着了，气味又腥又甜，呛得人流泪。

那三个灰袍没死。最靠里的一个从火里爬出来，袍子着了半边，他在石台上滚了两滚，把火压灭，抬手往甬道里指。他的手心是黑的，指头上有一圈一圈的印。

铁烈走过去，一脚踩住那只手。

“谁教你画印的。”他问。

那人不答。他嘴里在念，念的听不清，念着念着，舌头就往里卷。铁烈把脚挪开，让他念。念到最后一句，那人的眼翻上去，不动了。

铁烈蹲下去，把那只手翻过来看了看，又照原样按回去，用靴底在石上蹭了两下。

第二座坛在甬道另一头，坛边的灰袍弟子听见了声音，先起了笛。

笛声一起，走在最前面的两个兵矮了半截，膝盖软，一个当着坛面跪下去。铁烈骂了一声，抬脚把那兵踹开，回头喊：“杜先生！”

杜衡从人后头挤出来。他把右手伸在唇边，用牙咬开腕子——那上面本来就有旧伤，皮薄，一咬就开。血顺着手指流到掌心，他在掌里画了四笔，然后把手掌按在甬道的石地上。

血印一落，笛声就断了一截。三丈之内，脚下的水不再往坛那边流，而是往回退。

女冠把弦按在笛声来处的石壁上，划了一道白印。白印亮起来，笛声在那一道上被截成两段，前一段散在甬道里，后一段出不去。

“锁是死的，笛是活的。”她道，“活的怕钉子。”

第二座坛被烧了。火里翻出黑烟，烟顶到甬道顶上，又折回来，贴着两边走。

第三座坛在石室门口。

守坛的灰袍弟子有十几个，堵在坛前，笛子、符纸一起上。符纸飞起来像一群白蛾，落到人身上，人就站着不动了。铁烈把短柄斧当了锤子使，一斧背砸在坛沿上，坛裂了一角。他身后的人抱了柴，往裂口里塞火。

火吞了第三座坛。

杜衡的血还在流。他自己撕了一条布，用牙咬着缠在腕上，缠完就往石室那边看。

他缠得很紧，布上很快透了红。旁边一个兵递过一条干布，他摇头。

“先生。”那兵道，“再流就没了。”

“没了也得流。”杜衡道，“这道锁是软骨做的，血一断，它自己长回去。”

他把手掌按在石地上停了一息，看见血印边上那线光退回去半寸，才抬手。甬道里的水跟着往回退了半尺，露出石头上一片青苔。

“将军，”他道，“门开了以后，别让灯灭。”

石室在甬道的尽头。门前那道窄缝还开着，缝里透出一线灯。

裴照走过去。

“将军。”杜衡在后头道，“里头有锁。”

“锁是给人开的。”裴照道。

石室里，灯只剩一个底。

沈清歌跪坐在祭台当中。祭台是青石的，四四方方，台面嵌着一块石头，石上有一道淡淡的纹路。她腕上缠着七道弦——焦尾琴的七道，一根不缺。弦一圈压一圈，缠在两腕上，收紧的地方皮肉翻过来，是白的。血从弦缝里往台上渗，把台面染成暗红，像一层干了的枣皮。

石室外在烧。火光顺着石缝漏进来一线，落在她手背上，一明，一明。

她听见脚步了。脚步不急，一步一步，踩在甬道的湿石上，是同一个分量。

她把腕子往祭台的石棱上蹭了一下。

弦没有断。她再蹭，一只手被弦勒着使不上劲，就用另一只手往石棱上拧——弦在那一下里断了。

断口扎进肉里，疼得她眼前一白。

她笑了。

石门是从中间往两边开的。门沉，开的时候几道石屑从门楣上落下来，落在她膝前。

门外的人站在门槛上。他背着戟，脸上是烟，是泥，是三天没洗的胡茬。

她抬起头。

她腕上七道弦，断了一道，垂着，弦尾上还挂着一粒血。

她笑。

“明之，”她道，“你瘦了。”

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