第61章 荒馆一夜他骨鸣如铁

天亮透的时候，马逸安走到城西。

旧仓街比他想的更长。

街两边全是货栈，木门一排挨着一排，门上的漆掉得只剩几片。

走到街尾，房子忽然少了。

再往前三十步，一家货栈也没有了。

路边有一口废井台，木栏断了两根，断口发黑。

墙根底下堆着碎砖，砖上覆着一层绿。

这一段街，江城人白天也绕着走。

再往前，只剩一道墙。

墙头上的瓦掉了大半，露出底下的椽子，一根一根，黑得像烧过的柴。

墙根底下长了半人高的荒草。

草里压着一条路。

那条路被人踩出来过，如今让草盖回去一半。

马逸安站在墙外，抬头。

门楼还在。

两扇黑漆大门，一扇歪在门轴上，一扇横倒在地上。

门楼上悬着一块匾。

匾上的灰积得很厚，字全糊住了。

他掌心里的令牌，烫了一下。

那股烫，往门里走。

马逸安伸手，推开那扇歪着的门。

门轴响了一声。

那一声响得极长，长得像有人从很深的地方叹了一口气。

院子里全是落叶。

叶子底下铺着青砖，砖缝里挤出草。

正厅在院子那头，屋檐塌了一角，塌下来的瓦在地上堆成一小座。

他往里走。

走到院子正中，站定。

啪。

一片瓦从檐头滑下来，砸在他脚边，碎成三块。

他没有躲。

那三块碎瓦弹起来，撞上他小腿，弹开。

“荒了十几年。”

身后有声音。

马逸安回头。

门楼底下站着一个人。

那个人很老。

老得背驼成一张弓，站在那儿抬不起头，只能把脖子往前伸着看。

他手里提着一盏灯。

大白天的，那盏灯点着。

灯罩糊着一层黄纸，纸熏得发黑。

“十几年没有人进过这道门。”

老人往前挪了两步。

他挪得很慢，一只脚拖着另一只脚。

“你来占馆的。”

那一句没有往上的尾音。

“前头来过三拨。”

“一拨要拆梁卖木料。一拨要在院子里搭棚子养鸭。还有一拨，什么也不干，进来转一圈，走了。”

老人把灯提高半寸。

“你呢。”

马逸安看着他。

“这馆，我要了。”

老人愣住了。

“你要它做什么。”

“住。”

“住？”

“练拳。”

老人脸上那一把皱纹动了动。

他把灯放在地上，火苗在纸罩里晃了一下。

“这馆里没有能练拳的东西。”

“有。”

“有什么。”

“有屋顶，有地，有四面墙。”

马逸安转身往正厅走。

“这就够了。”

老人站在原地，看他走进去。

正厅里很黑。

窗纸全破了，破处透进几道光，光柱里飘着灰。

厅中央有一个坑。

那坑在整块青砖上，中间陷下去一个圆，陷得很深，边沿磨得发亮。

马逸安蹲下，用手量了量。

一尺深。

他把手按在坑底。

砖面磨得极滑，摸上去像一块老玉。

“这坑，谁挖的。”

老人不知什么时候挪到了门口。

“不知道。”

“我来的时候就有。”

“我在这馆里守了四十年，眼看着它一天比一天深。”

四十年。

马逸安站起来。

他走到厅中央，站进坑里。

脚底陷下去一寸。

他闭上眼。

气从尾椎起，沿着脊骨往上攀。

一节。

两节。

二十四节。

气过颈骨下头那道旧坎，从头顶灌下来，走回腹间。

一个周天。

第二个。

第三个。

马逸安睁眼。

厅里那三道光柱，把浮灰切成三块。

他伸手，从光柱里穿过去，指尖带起一层灰。

那层灰在他手背落了一层薄黄。

他把手收回，垂在身侧。

他抬起右手。

第一拳。

拳出去了，没有风声。

拳停在半空，收住。

他把手放下。

再来。

第二拳。

这一拳打得慢。

慢得能看清肩胛怎么送，肘怎么翻，腕怎么拧。

拳面到头，停住。

那一下停得极稳，稳了一息，收。

第三拳。

这一拳快了。

快的那一下，厅里那一片浮灰往旁边偏了半寸。

老人手里的灯，火苗歪了。

马逸安没有停。

第四拳，第五拳，第六拳。

他一拳一拳打下去，一拳比一拳快。

打到第三十七拳，他停了。

他低头看自己的手。

手背上那一层暗青，还在皮底下，不深。

锻骨三重圆满，这一身骨头撑得起六千斤。

六千斤撑不起他要走的那条路。

马逸安把外袍脱了。

赤着上身，站回坑里。

“再来。”

这一回，每一拳都对着同一个地方。

厅角那根立柱。

那柱子有一抱粗，柱身的漆早没了，木头裂着口子。

第一拳落在柱上。

柱子没有动。

木屑掉下来一点。

第二拳。

柱子晃了。

梁上的灰簌簌往下落。

第三拳。

那一拳之后，厅里响了一声。

那一声不从柱子来。

从他骨头里来。

马逸安收住拳，站着不动。

他听。

他身上那一副骨头正在响。

不止一处响。

胸骨先响，肩胛接上，锁骨接上，两臂接上，指骨接上，再往下，脊骨，腿骨，脚骨。

两百零六块骨头，一块接一块。

那一阵响连成一片，连得极密。

密得像有人在屋里敲一炉铁。

屋角那一堆旧铜器跟着嗡了一声。

墙边摞着的几只铜香炉，炉盖跳了一下。

梁上那根生锈的铁钉，抖落一层红屑。

灰从梁上落下来，落了他一身。

他站在灰里，还在打拳。

第五十拳。

第六十拳。

打到第七十三拳，他停了。

那一停，屋里的嗡声没有立刻散。

那阵嗡声绕着梁走了一圈，慢慢弱下去。

马逸安低头看自己的手。

皮底下那一层暗青，深了一层。

深得像一块浸了油的古铜。

他把这一身的斤两从头数了一遍。

三千斤。

六千斤。

六千斤往上那道门槛，今夜断了。

骨头里那一下反弹，比昨夜更硬。

硬得他握拳时，指骨归位的声音整齐得像一排钉子钉进木板。

马逸安松开拳。

他把两只手在身前合了一下。

合掌那一声，比铜器还响。

响完，厅里那一堆旧铜器跟着又嗡了一息。

“六千斤，从今夜起。”

他抬头看向门楼那头。

老人还站在门口，那盏灯举在半空，举得手在抖。

“你听见了。”

老人没有答。

“你在这馆里守了四十年。”

“这四十年里，有没有人说过这句话。”

老人喉咙里滚了一下。

他把灯往下放了半寸。

“说过。”

“谁。”

“馆主。”

马逸安往前走一步。

“他在哪儿。”

老人摇头。

“走了。”

“十几年了。”

天黑下来。

马逸安把院子里的落叶扫成一堆，点着了。

火烧起来，火光把院子照亮一半。

他站在火边。

火光跳到他身上，那层暗青在皮底下一闪。

老人蹲在火那头。

“你叫什么。”

“阚昶。”

“守馆的。”

“阚。”

马逸安把这个字念了一遍。

“江城姓阚的，不多。”

“我原本不姓阚。”

老人往火里添了一把枯叶。

“进馆那年，馆主给我改的。”

“他说守馆的人，得有个压得住门的姓。”

“那他给你改的这个字，怎么讲。”

“门里敢闯的，才叫阚。”

“四十年。”

马逸安点头。

他抬头看向门楼。

那块匾还挂着。

火气往上走，走到匾底下，把那一层灰烘得松动。

灰一块一块往下掉。

掉到最后，匾上露出三个字。

那三个字刻得很深，刻痕里填过金，金早没了，只剩一条一条的沟。

马逸安看着那三个字。

问拳堂。

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