第十六章 夜岗

“冻的。”陆守拙说。

赖三看着他。

“屋里没生火，冻的脸红。”

“冻的脸是白的。”赖三说，“脸红是热的。”

老周在里头咳嗽了一声。

“他气走岔了，我给他顺气。”老周说，“顺气的人，脸都红。”

“顺气。”赖三把这俩字念了一遍，“怎么顺。”

“教他喘气。”

“喘气还要人教。”

“你喘一个我看看。”老周说。

赖三没喘。

他站了一会儿，把脚边那个踩扁的烟头踢到墙根。

“周先生，你这手艺，别教太多。”

“怎么。”

“教多了，不值钱。”赖三说。

他把手从袖子里抽出来，拍了拍裤腿，走了。

脚步声在走廊里响了一阵，出了门，没了。

老周在里头说：“把门关上。”

陆守拙把门带上，回到后间。

“他听见了。”

“听见一半。”老周说，“他不懂。”

“他要懂了呢。”

“他懂了，你就得走。”老周说，“这场里，容不下第二个会看的。”

当天夜里，夜岗头一天。

场部后头有一间水泵房，一间库房，中间隔着四十来步的空地。空地边上堆着废油桶和几捆铁丝。再往后是围墙，墙头上插着碎玻璃。

夜岗的活是巡。一晚上四趟。一趟从水泵房走到库房，再走回来，半个钟头。水泵房墙上挂着一个本子，巡到就签个字。

钥匙是老周下午给的，铜的，两把，用一根麻绳串着。

给的时候他说：“库房这把，只开侧门。正门是场部的封条，别动。”

“封条动了会怎么样。”他当时问。

“动了就是你的错。”老周说，“不管是谁动的。”

陆守拙把钥匙收进内兜。

军大衣是场部借的，袖口磨破，棉花露在外头。他拿针线缝了两针，缝得歪。

马灯是铁的，玻璃罩上有一道裂纹，点着了，光从裂纹里漏出来，在墙上拉出一条细线。

他把灯捻到最小。灯芯烧得发红，光只有巴掌大。

出门的时候他看了一眼场部办公室的挂钟，十一点差五分。

钟走得慢，一晚上慢五分钟。夜岗的人不信钟，信水管子。

头一趟是十一点。

天冷。戈壁上的风从北边过来，不带雪，带沙。沙打在脸上，像有人拿指头弹。

他走了一圈。水泵房里机器没开，只有水管子在响，咕噜咕噜，像人肚子饿。

库房门锁着。他没开，拿手电照了一圈门缝，没照出什么。

回到水泵房，在本子上签了字。

字签得比平时慢。他写完了，看了一会儿，把笔搁下。

水泵房里有一张板床，床上一件旧棉袄。老郑今晚也在，看水泵。

“你签你的字。”老郑说，“我守我的机器。”

“两个人守？”

“场长怕你一个人害怕。”老郑说。

“我不怕。”

“怕不怕，你自己知道。”老郑把棉袄裹了裹，“我跟你说一句，后半夜要是听见库房那边有声，别过去。”

“为什么。”

“库房的锁，去年换过三回。”老郑说，“换一回，丢一回东西。丢的东西都不值钱，就是账。”

“账？”

“账本。”老郑说，“丢一页，两页。场部查了两回，没查出来。”

他把眼睛闭上。

“所以你别过去。你过去了，丢的那一页，就是你的。”

第二趟是十二点半。

这一趟走到一半，他停住了。

库房那边有响动。

不是风。风是长的，一阵一阵。这个响是短的，一下，停一下，又一下。像有人在里头搬东西，搬一下，歇一下。

他把马灯放在地上，把手电关了。

走过去的时候，他没走正路，绕到废油桶后头。油桶是空的，风一吹，嗡嗡地响。

他蹲在油桶后头，看库房的侧门。

他没喊。

喊了，人就跑了。跑了，就不知道是谁。

他把手伸进怀里，摸到那把刀。刀是凉的。

侧门开着一条缝。

缝里没有光。

过了一会儿，门开大了半尺，一个人从里头出来。

穿灰的。帽子压得低，围巾拉到下巴。个子不矮。

那人回身把门带上，动作很轻，门轴没响。

然后他转过来，站住了。

两个人隔着二十来步。

风把地上的沙吹起来一层，从中间过去。沙打在油桶上，沙沙地响，响完了，周围又静下来，静得能听见自己咽口水的声音。

陆守拙站起来。

“站住。”

那人没跑。

他站着，两只手垂在身子两边，看着陆守拙。

“你是哪个工段的。”陆守拙说。

那人没答。

“库房里少了什么。”

那人还是没答。

陆守拙往前走了一步。

他的腿一软。

不是害怕。是膝盖后头那根筋，忽然抽了一下，像有人从后头拿指头弹了他一下。他伸手扶住油桶，才没跪下去。

那人看着他，看了一会儿。

“你不该看得见。”他说。声音不高，也不低，听不出年纪。

“我不该看见什么。”

“你不该看见我。”

“你拿了什么。”

“没拿。”

“门开着。”

“我看了看。”

那人把手从袖子里抽出来，两只手都是空的。

“看什么。”

“看一本账。”

“看完了。”

“看完了。”

“看完就走。”

“走不了。”那人说，“你在这儿。”

“你再说一遍。”

“看见了，也别记。”

那人往后退了两步，转身，往围墙走。

陆守拙想追。

腿还是软的。他往前走三步，膝盖一弯，蹲在了地上。

那人走到墙根，脚在墙上一蹬，手扒住墙头，翻了上去。

墙头上的碎玻璃响了一声。

然后没声了。

陆守拙蹲在地上，等那股软劲过去。

过了大概一炷香，他站起来，走到库房侧门。

门没锁。

他蹲下来看锁。

锁是新的，铜的，锁梁上没有划痕。钥匙孔里有一点亮，是油。

有人给锁上过油。

他推开门，进去，摸到墙上的灯绳，拉了一下。

灯泡亮了，黄的一团。

库房里堆着东西。麻袋、油桶、铁锹、几捆绳子。靠墙一张桌子，桌上摊着账本，一个蓝印台，一支钢笔。

库房里有股味。柴油、麻袋、老鼠屎，混在一起。

灯泡在头顶晃，影子跟着晃，把麻袋照成一堆一堆的。

他走过去，看账本。

账本翻在十月那一页。

十月三日的记录还在。领油，领工具，签字，都在。

只是那一页的后头，少了一张。

不是撕的。撕了会留毛边。这一张是拿刀片从根上裁下来的，切口齐。

裁掉的是哪一张，看不出来。

他低头看桌子。

蓝印盒开着，印泥上有一个新印子，圆的，边上缺了一小块。

桌角有一根线，一截，断了。

他把线捡起来，放在手心看。线是白的，粗，跟他在北坡草根底下捡的那块布上缝的线，一个样。

他把账本合上，站在原地。

外头没有声音了。风停了。

他想起老郑的话：丢的东西都不值钱，就是账。

他低下头，看桌上那本账。

那是场部的账。他自己那一本，在屋里的箱子里。

灯在他头顶上晃了一下。

他回屋的时候，已经两点多了。

门插着，屋里没人。他先看门闩，没有新痕。再看箱子，锁孔里的蜡在。

他又去看窗户。

窗户是从里头插的。插销上有一层薄灰，灰上有两个指头印。

指头印在外头。

他把手贴在窗玻璃上，比了比。

印子比他的手大。

他站在窗户前头，站了一会儿。外头黑着，什么也看不见。

他摸到火柴，把灯点上。

他开了锁，把本子拿出来，翻到第三十七页。

那一行还在。

墨点还在。

墨点旁边，多了一个字。

很小，用铅笔写的，笔画细，像怕人看见。

一个字。

错。

他把灯挪近，看那个字。

不是他的字。也不是学他字那个人的字。学他字的人，笔是往下压的。这个字，笔是提着的。

他看了很久。

他把本子合上，站起来，把床底下的木板箱拖出来。

这一回他没把本子放回去。

他把本子塞进棉袄里子，撕开一道口，塞进去，再把口捏上。

棉袄是场部借的，要还。他想了想，又把本子拿出来。

最后他把本子压在枕头底下。枕头是荞麦皮的，压上去听不见声。

他坐在床沿上，脊背靠着墙。墙是凉的，凉从棉袄后头透进来，透到肩胛骨上，停在那儿。

他把那把刀从怀里拿出来，放在枕头边上。

灯没吹。

外头的风小了一点。远处水泵房那边，水管子还在响，咕噜咕噜，一夜没停。

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