一九七九年二月,汉江,城南库房。
二月里那场雪没化透,库房那排砖房顶上一层白,背阴的地方还是硬的。
上面来了四个人,从省城来,进门没坐,先点了三个人的名字。
范江海是第三个。
点上名字的,一个也脱不了干系。这话没人说出口,在场的人心里都明白。名字一出口,就跟钉子似的钉在你身上,拔不出来。
“范处长,您也得去一趟。”
他把大衣扣子一个一个扣好,出门。楼道里暖气片咝咝响。小陆端着一缸热水追出来,他没接。
库房的铁门开着。地上铺着席子,水泥袋子码到一半就断了。核查组那张账本摊在桌上,摊得很平。
姓季的那个人翻开本子。
“去年十二月,账上写的是水泥四百二十袋。”他说,“实物三百七十六袋。”
“短了四十四袋。”
“短了四十四袋。”
保管员老魏站在一边,五十三岁,两只手插在袖子里。他一直没说话,眼皮一直垂着,跟睡着了似的。
季又说:“十月、十一月各调出一批料。单据上有您的签字。”
“一共十一次。七次有您的名。”
范江海没动。
“单子给我看。”
季从底下抽出一张,推过来。
那是一张领用单。最底下那行是他的名字,字写得规整,起笔收笔都像他写的。
名字不在签名栏里。
名字写在“物资名称”那一栏里。
铅笔写的。
名字写错了地方,责任却落得死死的。这一手不是写糊涂了,是写精了——写得歪,才没人挑毛病;写得巧,才让你有嘴也说不清。
范江海把单子拿起来,对着窗。屋里没有声。他把纸翻过来又翻回去,看了两遍。
然后他把单子放下,放回原来的位置,边角对齐。
“老魏。”
“哎。”
“这单子谁写的?”
“我收的。”
“谁交给你的?”
老魏把手从袖子里拿出来,又插回去。
“窗口塞进来的。”
他把那张单子又拿起来看了一遍。
“季同志。”
“嗯。”
“这个名字,是写给谁看的。”
季抬起头。
“您问这个干什么。”
“铅笔写的,写在物资名称那一栏里。”范江海说,“钢笔是签字用的,铅笔是打草稿用的。草稿是给自己看的。”
他把单子放回去,边角对齐。
“这一张,是给外人看的。”
说白了,这张单子不是拿来记账的,是拿来给查账的人看的。单子上那个名,就跟门口立的一块牌子一样,谁进来都得先看一眼。
季看了他一会儿。
“范处长,这单子报上去,是谁的责任。”
“单子上是谁的名,就是谁的责任。”
“那写这单子的人呢。”
“查得出来吗。”
季没答。他把本子合上,合得很慢。
范江海抬起右手,手心朝着季。
“我签字不用铅笔。”他说,“也不把名字写在该写东西的地方。”
季看着他的手,看了很久。
“范处长,”他说,“别人不看您的手。”
“他们只看纸。”
纸上的名字是死的。写字的那只手,藏在纸后头,抓不着。
可死的名字得活人替它顶——这是他从这一天起才咂摸出来的道理。
“什么时候要报?”
“后天。”
天黑了才回家。
楼道里一股煤味。里屋床上,儿子睡熟了,一条胳膊伸在被子外头。
王秀芹在灯下算账。牛皮纸本子摊在桌上,旁边摆着一支削得很短的铅笔。
“回来了。”
“嗯。”
“饭在锅里。”
范江海没去厨房。他站在桌子边上。
“秀芹。”
“嗯。”
“去年十二月十二号,我在哪?”
王秀芹翻本子。她翻得很快,手指头在纸上一行一行往下走。
“十二号你在省城开会。”她说,“住了两晚,十三号晚上回来的。”
“车是几点的?”
“下午三点那趟。”她说,“你回来那天鞋上全是雪,我拿簸箕铲了半簸箕。”
范江海把手里那张单子放在桌上。单子上是十二号。
王秀芹看了一眼日期,又看了他一眼。这一眼里没有话,可他那口气当时就噎住了。
她起身,走到墙角第二个箱子前蹲下去,从箱底抽出一叠纸。那是这些年他领东西的存根,一张一张压在箱底,压得发软。
她挑出三张,和那张单子并排摆好。
“江海。”
“嗯。”
“这三个名不是你写的。”
“你怎么知道?”
“你的海字,三点水写完,里面那个每,你最后一笔往上挑。”王秀芹说,“这个人不挑,他是往下拖的。”
一个往上挑,一个往下拖,差的就是这一笔。十几年账看下来,他的字她闭着眼也认得出。认字不是认笔画,是认那只手。
她把那三张存根推到他面前,又用指头点了点桌上那张单子的角。
那张单子的右下角,有一小块黄印子。他认得。他抽烟,文件常年在兜里揣着,纸角都会黄。
这一张黄得很匀。
黄得匀,就是没揣过。没揣过,就是在桌上摊着写出来的。
王秀芹把那叠存根重新拢好,用一根线绳扎上,放回箱底。
“秀芹。”
“嗯。”
“有人学我的字。学了不是一天两天。”
王秀芹蹲在箱子前,没回头。
“那是有人盯着你。”她说,“盯你写字的人,比盯你花钱的人近。”
范江海站在灯底下,没说话。
花钱的事,外头人看不见;写字的事,得坐到他对面才看得见。这一层他以前没往那儿想过。
他站到这儿才觉出来:屋里头最要命的,不是省城来查账的那四个人,是天天坐在他对面、看得清他每一笔怎么落的那个人。
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