第七百零三章 旧汗手里一块木牌

永通十二年十月，白城旧王庭。

帐绳换过两根，换的那两根比原来的新，颜色浅。

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旧王庭在白城城北，一片旧营盘。营盘里的帐拆了九成，只剩下最北边一顶圆帐，帐前留着一块空地。空地上还有桩眼，一圈一圈的，是当年扎帐留下的；去年下过一场雪，桩眼里积了土，今年开春化了，一个个塌下去，用脚踩一脚，还是硬的。

帐绳从帐顶拉到地上，钉在六根木橛上，三根旧的，三根新的。帐门口站着一个白城府派来的差役，腰上别着木牌，牌上写着“看”一个字。

苏澪是午后到的。她到白城第三天，有人到旧署告诉她，旧汗快不行了。她在帐门口站住，差役问了一句报不报，她说不用报，差役就把帘子掀开，让她进去。

她没有带东西，来的时候手里只有一卷匠作营的旧册，进帐之前，把这卷册子交给了那个差役。

“放在外头。”她说。

差役把册子搁在帐外一只倒扣的木桶上。桶上有一层霜，册子搁下去，把霜压出一个长方形的印。

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帐里烧着牛粪，烟从帐顶的孔里出去。地当中摆着一只陶罐，罐口蒙着纸，纸上扎了三个眼，药味从三个眼里出来。老仆蹲在罐边添火，添了三块，把第四块放在膝盖上预备着。

拓跋野利躺在一张窄榻上，榻上铺着两层毡，毡角卷起来，身上盖着一件旧皮袍，领口磨得发亮。他的脸瘦下去了，颧骨上那一处旧伤还在，颜色比脸深。他的手搁在毡上，手背上的皮松了，指节还是粗的。

榻头上挂着一张弓，旧的，弓背上缠过三层牛筋，缠得密。弓弦卸了，挂弓的那根钉子上还留着弦磨出来的一道浅槽。

“赤谷的炉，拆了没有。”他问。

“没有。”

“多久拆。”

“不拆。”

他闭了一会儿眼，睁开的时候问了一句：“一年出多少。”

“十二万斤。”

“料路归谁。”

“归铁曹。”

他说了三个字：“记下来。”说完他看了看老仆。老仆把膝盖上那块牛粪添进火里，没有去找纸。

帐里没有纸。这一顶帐里除了一只陶罐、一只碗、一盏灯，没有别的东西。灯是铁皮的，油添了半盏，灯芯剪得很短。

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他们说了不到十句话。中间他咳了一回，咳的时候手抓着毡，抓出五个指头印。老仆端了碗过来，碗里是水，他喝了一口，把碗推回去。

“白城降府。”他说，“什么时候的事。”

“去年十月。”

“迁走多少户。”

“名册上是三百户。”她说，“头一批走了一百二十户。”

“迁到哪儿。”

“肃州、凉州，还有璞水东边一个新屯。”

他没有再问迁的事，他问的是另一个数：“赤谷的匠，还剩多少。”

“一千四百零六个人。”

“走了一千四百零六个人，炉还开着。”他说。

她说了一句：“炉是人开的。”

他看了她一眼。这一眼看得不长：“你脖子上那个圈，还在。”

“在。”

“多少年。”

“二十九年。”

他闭了一会儿眼：“赤谷出的头一炉铁，铸过四十个圈。活到今天的，还有几个。”

“三个。”

“哪三个。”

“我不知道他们在哪。”她说，“我只知道死了的。”

他没有再问，把脸转向帐顶那个孔，看了一会儿那一线天光。

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天黑之前，老仆出去添柴，帐里只剩两个人。

他从毡上抬起手，往枕头底下摸。摸了第一回没有摸到，手在枕头上按了按；摸第二回，手指头勾住了一样东西，把它拖了出来——是一块木牌。

牌子一寸宽，两寸长，是木头的，边上磨圆了。正面烙过一个印，印里三道横，颜色快褪完了；背面刻着一个号。

他把牌子递过来，手在半路上抖了一下，牌子在手指头间滑了半寸，他用大拇指把它顶住，才没有掉下去。她接过去，木牌是温的。

她把牌子翻过来，背面刻的是三个字：三十一。她看着这三个字，心里莫名地发沉。

这时他说话了，说得很短，眼睛落在她脖子上那一截铁圈上，落在圈上那个锯口上，看了很久。

“那个女匠，我记得她。”

他说这一句的时候，用的是说旁人的口气。

帐外的风把帐绳拉了一下，帐顶的孔里漏下一线天光，落在那只陶罐上，落了一息，就没有了。

她没有答这一句，把木牌收进袖子里，站起来，把帐帘掀开，出去了。

老仆跟出来半步，站在帐门口。他的手上还沾着牛粪灰，两只手在袍子上蹭了两下。

“他那块牌子，是从枕下拿出来的。”老仆说，“压在枕下九年了。九年里头，他谁也没给过。”

“为什么给我。”

老仆摇了摇头，回帐里去了。帐帘落下来，把那一线天光挡在外头。

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当夜，更鼓打过二更，旧汗死了。

来报的人是那个差役。他站在旧署的院子里，一只手按着腰上的木牌，报了三件事：旧汗死了，死在二更前后；老仆守到天亮；白城府问，丧事按哪一等的规矩办。

苏澪站在院里的石阶上，手里捏着那卷旧册，册子还没有打开。

“报给白城府。”她说，“按旧王庭的规矩办，不用按官府的名义。”

“要不要立碑。”

“不立。”

差役应了一声，退出去。他退到院门口，回头看了一眼，看见那个人还站在石阶上，一只手在袖子里，没有动。

三天后下葬，葬在旧王庭北边的一片坡上，按旧王庭的规矩：不封土，不立碑，白布裹身，头朝西。

去的人一共十七个。里头有四个旧王庭的老吏，两个白城府的差役，剩下的是坡上放羊的。

苏澪去了，站在人群外头两步的地方，站到土填平。

填完土，有一个老吏走过来。他六十多岁，胡子白了一半，两只手插在袖子里。

“他死的那一夜，跟你说了什么。”老吏问。

“说了一句。”

“什么话。”

她没有答。那句话她谁也不打算说，就让它跟着那块木牌一起，烂在自己袖子里。她转过身，往坡下走。坡上的土是新的，踩上去比旁边的地软，一脚下去，鞋边就带起一小块土。她走了十几步，回头看了一眼，那片坡跟别处已经看不出两样。

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第二日，她去了匠作营旧署。

旧署在城西，三进院子。前两进如今归白城府的仓，后一进还锁着，锁是新换的，钥匙在值房老吏的腰上。老吏姓杜，六十来岁，从前在匠作营管过号牌。她把话说明白：要那一本旧匠籍的册子。

老吏把钥匙从腰上解下来，开了锁。后一进屋里三面是架，架上按号排着木匣，匣子里是册。他抽了第三匣，吹了吹匣盖上的灰，捧到案上。册子是十九本中的第九本，纸黄了，边角起了毛，线装的两根线换过一根。

她翻到第三十一行。那一行上有三栏：号、名、来处。号那一栏写着三个字：三十一。名那一栏是空的——不是没有写，是写过又刮了，纸面起毛，对着窗户能看见刮痕的边，刮得很干净，连一个笔画头也没有留下。来处那一栏写着三个字。

她往后再翻，翻过十三行，翻到第四十四行。第四十四行的名那一栏上是两个字：苏泠，号那一栏是空的。

一个人在这本册子上有两行，有号的那一行没有名，有名的那一行没有号。她心里咯噔一下——三十一这个号，和她自己，原本该是同一个人。

她把手伸进袖子里，摸到那块木牌。牌子背面刻的是三十一。

她把册子合上，两只手按在封皮上，按了一会儿，手心里全是汗。封皮上有一块旧水渍，形状像一个歪的圈。

老吏杜站在案边，等她看完了才开口。

“这一本前年被水泡过一次。”他说，“晒了三天，第三十一行那一页粘在上一页上，揭的时候带下去一层。揭的人我认得，是营里管号牌的。”

“他现在在哪里。”

“死了。”老杜说，“永通六年冬天死的。”

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