第二十三章　反噬

后半夜，帅府后堂的灯还亮着。

两盏。案上一盏，门边一盏。门边那盏快烧干了，灯芯歪在油里，火苗只有豆大，一跳一跳，跳一下暗一下。

案上摊着军报。麒锋看了半个时辰，一页都没翻过去。

案角搁着一碗粥，亥时送来的。粥面结了皮，皮上落了一层灰。他伸手把碗往边上推了推，推到看不见的地方。

窗外打更。敲过三下，隔了很久，又敲一下。

他站起来，走到门边，把门推开一条缝。

雪下得细，密，斜着落。廊下挂着一只灯笼，绳子冻住了，灯不晃。阶前扫过一遍，新雪又积了一指厚。

廊柱后头有个老兵抱着枪打盹，听见门响，一下子站直，枪杆磕在柱子上。

“世子。”

“睡你的。”

“不敢。”

麒锋把门关上。

门轴响了一声，很涩。他站在门后，手还搭在门闩上。

他走回案后坐下，坐下的时候膝盖响了一下。

胸口那块冷又起来了。

不是疼。是冷。像有人把一块石头在雪里埋了三天，再塞进他肋骨下面。冷从胸口往下走，走到腰，走到膝盖，走到指尖。

他抬手按住胸口，按得很用力。指节顶进去，顶到骨头。

然后咳了。

第一声还压得住，第二声压不住。他弯下腰，用手捂着嘴，喉咙里翻上来一口东西，热的，稠的。

他把手放下来看。

血是黑的。不是暗红，是黑，像兑了墨。血里有细小的颗粒，一粒一粒，像沙。

他盯着掌心看了一会儿。手指一根一根伸直，又一根一根并拢。血从掌纹里淌到腕子上，凉下去。

他从袖子里摸出一块布，把血擦了，把布团起来塞进袖子里。

布吸了血，硬成一块，硌着手腕。

他走到窗边，把窗推开半尺，伸手从窗台上抓了一把雪。

雪在掌心里化，化得很快。他把两只手搓在一起，搓到指根，搓到掌心发烫，血和雪水一起从手腕上流下来，滴在窗台上。

黑没有搓掉。

他把窗推回去，插上闩。窗缝里还是钻进一缕风，吹得灯焰偏了半边。

门在这时候开了。

风先进来，把案上的军报掀起一角，纸哗啦响了一声。

云儿端着一只托盘进来。托盘上两只碗，一只盛清水，一只盛药，药上盖着一块布。她站在门口，看着他。

“你手上有血。”

“墨。”

“墨是黑的，你的手在抖。”

她把托盘放在案上，走过来，不由分说地把他的手拉过去，翻过来看掌心。

掌心里一片黑。

她看了很久。然后从怀里抽出一块干净布，在水碗里蘸了，一点一点给他擦。

布是旧的，边上磨出了毛。她擦得很慢，一根手指一根手指，指缝也擦过去。水凉了，她把布翻一面，再蘸。

擦到一半，她停住了。

“这是什么。”

“什么。”

“这个。”她用指甲挑起一点黑色的颗粒，放在灯下，“这不是血块。”

颗粒很小，比米粒还小，边上不齐。灯离得近，能看见它表面有细密的孔。

麒锋没有答。

“我见过这个。”云儿说，“在城隍庙。我摇铃的时候，从铃里倒出来的东西，跟这个一样。”

她把那点颗粒放在碗沿上，用指尖碾。

碾了两下，没碾开。她加了力，颗粒在瓷面上滑出去，留了一道白痕。

“这不是病。”她说，“这是有人在你身上养东西。养了二十年。”

堂里很静。灯芯爆了一下。

火苗歪了歪，又立起来。

“我知道。”麒锋说。

云儿抬起头。

“你什么时候知道的。”

“九岁。”他说，“我父亲死的那天，我从他嘴里抠出来过一样的沙。”

她的手停在半空。布还捏在指间，水一滴一滴落到案上，滴出一小片湿。

她把布折起来，折成方块，放在碗边。

---

“喝了。”

“什么。”

“药。我加了附子，还有一味你认不出来的。”云儿说，“喝完了，能压住三天。”

“附子多少。”

“两钱。”

“多了。”

“多了才压得住。”她解开药匣的铜扣，“你要是嫌苦，我可以少放半钱。少放半钱，你今晚睡不着。”

麒锋端起碗，一口喝了。

药很苦，苦到舌根发麻。碗底沉着一层渣，他没倒，把碗放下。手还在抖。

云儿坐在他对面，看着他的手。

“衣裳解开。”

“做什么。”

“解开。”

他把襟上的带子扯开，敞到腰。堂里冷，风从领口灌进去，灌到后背。

她凑近了些，把灯挪过来。

胸口偏左，有一块青。巴掌大，青里透黑。黑的边上散着几条细线，往四下里走，像树根，走到肋骨就断了。

她伸出一根指头，在那块青上按下去。

按出一个坑。

坑没有马上起来。

她又在他肋下按了一下。那儿的肉一按就弹回来，弹得很快。

“心在这儿。”她把手指移了半寸，“你这块在心的下头，偏左。”

“嗯。”

“位置不对。”

“什么意思。”

“不知道。”她说，“反正不是心。”

她从药匣里取出一块膏药，在灯上烘软，贴在青斑上。膏药有股很冲的味，麝香压着别的东西，压不住。

“三天换一回。”她说，“我每天来。”

“三天以后呢。”

“三天以后，我再来换。”

“再以后呢。”

她把药匣合上，铜扣扣好。

“将军。”她说，“药只能压。这话我跟你说过。”

“嗯。”

“你别指望它。”

她将灯挪回原处，替他合拢衣襟，把带子一根根系好。系到最上头那根时，她的手顿了顿，才缓缓拉紧。

“三年前在崖上，”她忽然说，“你推我那一下，我恨了你三年。”

“嗯。”

“困在崖底的那几个月，我每天都在想，等我爬上去，我要怎么杀你。我想过十七种法子，写在石头上，写满了半面崖壁。”

“后来呢。”

“后来我爬上来了。”她说，“我看见你，我就想不起那十七种了。”

“石头还在。”

“在。”

“哪一面。”

“不告诉你。”她说，“你要是哪天自己找着了，我就再想十七种。”

她把手放在案上，十指摊开。

“我不恨你了。”云儿说。

麒锋抬起眼睛。

“我知道你不信。”她说，“可我不恨你了。恨一个人太费力气，我没有那么多力气了。”

堂里安静了一会儿。

火盆里的炭塌了一块，红的翻上来，又暗下去。麒锋用火筷把炭拨拢，拨出一点火星，落在砖上，灭了。

“门边那盏，换一根芯。”他说。

“嗯。”

“你会换？”

“会。”

她起身，把门边那盏灯的罩子揭开，用簪子挑出烧焦的芯头，剪掉，从袖里摸出一根新的，穿进去，添了油。

火苗立起来，两盏灯照着，堂里亮了一倍，墙上的缝都看得见了。

两个人的影子并在一起，落在墙上，一动不动。

“可我不恨你，”云儿说，“不代表这事完了。”

“嗯。”

“我还是要杀人。”

“我知道。”

“你不拦我？”

“不拦。”

云儿看着他。

“那你呢。”她问，“你恨谁。”

麒锋没有答。

他把手收回去，藏到案下，慢慢地握成拳。

“我恨我父亲。”

云儿愣住了。

“他打了三个月的箱子，刻了一百三十个名字。”麒锋说，“刻得手都裂了，一个字一个字刻。刻完了，把箱子锁起来，谁也不让看。”

“他没救他们？”

“他救了一个。”麒锋说，“一个。”

他的声音很平，平得像在说别人的事。

“我恨他救了一个。”他说，“一百三十个里救一个，这叫什么。这叫从一锅人里捞出一根头发，然后告诉自己，我尽力了。”

“将军——”

“我还恨我自己。”他打断她，“三年前我把你推下去，我下崖找了你三次。第三次我在崖底看见一只鞋，我以为你死了。我以为你死了，我就回来了。”

他抬起头。

“我回来以后，该吃饭吃饭，该守关守关。第三年，我叔父给我定亲，我想了三天，答应了。”

“你没有错。”

“我答应了。”麒锋说，“这就是错。”

云儿看着他，看了很久。

“你还有多少时候？”她轻声说。

“什么。”

“你今年二十九。”她说，“你父亲死在三十岁生辰之前。你不是已经快到那个日子了么。”

“嗯。”

“我也不知道自己还能活多久。”云儿说，“强摇一次，就折去一截寿数。我从前猜自己还能撑四回，如今也不敢算了。”

她伸出手，隔着案子，把手放在他的手背上。

“我们就剩这点时候。”她说，“够把该讨的债讨回来么？”

麒锋低头看着那只手。

她的手很凉，凉得和他胸口那块石头一样。手背上有一道旧口子，结了疤，疤是白的。

“够。”他说。

“那就别恨了。”云儿说，“恨要花时间。”

她把两只碗摞起来，端到门口，把水泼在阶下的雪上。雪化了一个坑，冒起一点白气。

她回来收药匣。匣子里一格一格，她按着格子数，数到最后一格，停住，把一只小纸包塞进袖子。

“明天天亮之前我来。”她说，“你要是夜里咳，就坐起来，别躺。”

“嗯。”

“坐了还咳，就含一片姜。”

“嗯。”

“你别光应我。”

“记住了。”

她把药匣抱在怀里，走到门边。

---

门外传来脚步声，很急。

不是一个人。两三个。靴底踩在雪上，踩碎了，到石阶前又蹭了两下，蹭掉泥。

韩老六推门进来，身上还带着雪。

雪在他肩上化了，甲片上一层水。他在门槛上蹭了两下靴子，蹭掉泥，才进来。他没有先说话，先看了云儿一眼。

“世子。”他说，“关外来人了。”

“什么人。”

“车队。二十几辆，打的旗是太医院的。”

麒锋皱眉。

“太医院的人，怎么会到这儿来。”

“说是奉命来的。”韩老六把一张名帖递上来，“领头的自己递的帖子，说要在关外住下，替世子诊病。”

“几时到的。”

“半个时辰前。前哨看见火把，报上来的时候，车已经到河滩了。”

“带兵没有。”

“没有兵。二十来个脚夫，都空着手。”韩老六说，“车辙压得深，骡子瘦得看得见肋骨。”

“车上装什么。”

“箱子。油布盖着，四个人抬一只。”

“药？”

韩老六想了一下。

“不像。药箱子没这么沉。”

“领头的是个什么样的人。”

“没见着。”韩老六说，“帖子是从车帘子里递出来的。一只手，白，袖口是青的。”

“没下车。”

“没下车。车停在河滩上，帘子一直没掀。”

“脚夫呢。”

“脚夫在雪里站着，不敢生火。”韩老六说，“我问他们从哪儿来，都说不知道。问了几遍，有一个说，走了十九天。”

“让他们进关吗。”韩老六问。

“不进。”

“河滩上没遮没挡。”

“支两顶帐篷，送炭，送热水。”麒锋说，“人看住，车不许动。谁掀帘子，记下来。”

“是。”

韩老六应了一声。他没有走，把名帖又往前递了递。

麒锋接过名帖。

名帖是白的，上面三个字，写得很瘦，笔画收得很紧。

沈知白。

云儿凑过来看了一眼。

她的脸色变了。

“怎么了。”

“沈知白。”她说，“沈砚的弟弟。”

“亲弟弟？”

“不是亲的。”云儿说，“是族弟，从小养在沈砚家里。他母亲是太医院的医女，生他的时候死了。”

她把名帖接过去，在灯下看。纸很厚，四边压着暗纹。她用手指在暗纹上摸了一遍，摸到一处凸起，停住。

她把名帖翻过来，背面用极小的字写着一行：

“我来，不是为了治你。是为了看看你还能活几天。”

---

本书首发来自17K小说网，第一时间看正版内容！